Entraron unos hombres jóvenes. Olían a alcohol desde la puerta; recé para que solo compraran algo y se marcharan.

Pero no buscaban productos: buscaban problemas. Abrieron snacks, vaciaron refrescos por los pasillos.

—“Señores, ¿podrían pasar a caja primero?” —les pedí, intentando sonar amable.

Ellos intercambiaron miradas y soltaron carcajadas.

—“¿Rasgos mexicanos?”

—“Yo diría mestiza, dulzura.”

Cruzaron hasta la caja. La tensión me heló la sangre; Alba seguía durmiendo detrás.

—“¿Efectivo o tar