POV RIANE

A fumaça do fumo de corda escapava pelas frestas da porta de mogno. O cheiro do tabaco da sala dos anciãos misturava com o suor frio do algodão do meu moletom. A sola da minha bota cravava na tábua do piso há dez minutos.

Eu ouvi tudo.

Ouvi o ancião Matias exigir o meu abate com a naturalidade de quem corta o pescoço de uma caça. Escutei o conselheiro colocar o meu sangue numa balança e decidir que a minha morte comprava a paz do território. O frio da ameaça congelou a ponta dos me