La tarde cayó como una lápida sobre la mansión Rossi. Isabella, en el despacho de Don Marcos, caminaba de un lado a otro como un animal enjaulado. Su rostro estaba demacrado, su ropa aun manchada de sangre, su alma completamente desgarrada.

Chiara intentó acercarse, pero Isabella la apartó con un ademán tembloroso.

—No... no me toquen —murmuró con voz rota—. No puedo... no puedo respirar...

Se abrazó a sí misma, como si intentara contener el dolor que amenazaba con desbordarla.

—¿Dónde estás, m