O corredor cheirava a desinfetante e ferro frio.

O som dos passos ecoava entre as paredes pálidas do presídio feminino, misturado ao ranger das chaves e ao estalar distante das portas sendo trancadas.

Margaret avançava com passos firmes, o salto ecoando como martelo em mármore, o olhar fixo à frente. O guarda a conduzia, mas ela não precisava de direção — sabia exatamente a quem vinha procurar.

Leonor.

A esposa do patrão da Rachel.

A mulher que, segundo os jornais, havia tentado matar o próprio marido.

E, ironicamente, estava presa no mesmo Estado em que ela — Margaret — ainda lutava para apagar os rastros do passado.

Quando a viram pela primeira vez, Leonor parecia menor.

O uniforme bege, o cabelo preso sem cuidado, o rosto sem maquiagem — nada lembrava a mulher elegante e fria que um dia frequentara as colunas sociais.

Ainda assim, havia algo de altivo nela. O tipo de postura que o orgulho teima em não deixar morrer.