O COMEÇO DE TUDOA música sempre foi o idioma da minha alma.Desde menina, eu acreditava que as melodias eram orações disfarçadas — que, se eu tocasse com o coração, Deus me ouviria.Foi assim que Brent entrou na minha vida: entre uma canção e outra, no pequeno café ao lado da universidade.Eu tocava piano nas horas vagas, tentando juntar dinheiro para pagar o quarto onde morava — um lugar simples, alugado por uma viúva gentil, indicado pelas freiras do orfanato que me criara.Era a primeira vez que eu vivia sozinha, fora das paredes que me chamavam de “instituição”, e, pela primeira vez, a solidão parecia ter som.Ele entrou certo dia, com o sorriso mais bonito que eu já vi.Tinha livros de direito debaixo do braço e olhos que pareciam ler o mundo — e, ainda assim, me olhavam como se eu fosse o centro dele.Brent Bishop Dickson.Vinte e um anos, estudante de direito, sonhador, intenso.Um homem que falava de justiça como quem recita poesia.— Você toca com a alma — disse ele, depois

— Respira, Rachel, faça Força! — uma voz gritava.— Cadê o Brent, quero o Brent, onde está o meu marido?! — implorei.— Ele está sendo atendido, os médicos estão cuidando dele! Concentre-se, querida, vamos, seu bebê vai nascer!A dor me consumia, era como se cada fibra do meu corpo se despedaçasse. — Empurrei, gritei e chorei.E no meio daquela guerra entre a vida e a morte, a lembrança dele me sustentava — o sorriso dele, beijo em minha mão, toque e amor.“Nosso filho vai nascer”, ele me dissera antes do acidente.E acreditei.— Está quase, Rachel, vamos força, o bebê precisa nascer!—Quero o meu marido, Brent onde você está amor?— sussurrei, sem forças.Mais uma contração, e o último empurrão, e o silêncio.— Silêncio absoluto, nem um som.— Por que não ouço o choro do meu bebê? — perguntei, com o coração acelerado.Ninguém respondeu,  as enfermeiras trocaram olhares.— Ela está instável, o m

Rachel despertou com o coração pesado, como se uma âncora invisível estivesse presa a seu peito, puxando-a para as profundezas de um abismo emocional. Seu corpo ainda carregava o peso da perda, a lembrança de seu marido e filho, que agora eram ecos distantes em sua mente. O quarto estava vazio; não houve visitas, flores ou qualquer sinal de consolo. Era como se a morte de Brent não a tivesse atingido; uma cruel ironia que agravava sua dor. O som da chuva batendo na janela, o mesmo que ecoava desde o acidente, parecia ressoar com seus sentimentos, refletindo sua dor — até o tempo parecia chorar por ela. Ao olhar para fora, as gotas deslizavam pelos vidros como lágrimas que nunca cessavam. Ao virar-se na cama, notou sobre a mesinha ao lado um envelope branco, um pequeno objeto que continha em si a reviravolta de sua realidade. Com mãos trêmulas, abriu-o e reconheceu a caligrafia inconfundível de sua sogra: firme, elegante e fria, uma marca registrada de alguém que sempre a

Rachel permaneceu por um longo tempo sentada ao lado do berço, observando a respiração suave da bebê.O silêncio do quarto era cortado apenas pelo som da chuva e, de vez em quando, pelo leve ranger da cadeira de amamentação.A menina dormia tranquila, o rostinho sereno, os dedos fechados em punho sobre o cobertor.Rachel não conseguia desviar o olhar.Algo naquela criança a acalmava e a feri­­a ao mesmo tempo.Era uma paz doída — o tipo de sentimento que nasce de um amor que não se compreende, mas se sente como verdade.As horas passaram sem que ela percebesse.Quando uma das empregadas entrou no quarto para levar uma bandeja de chá, Rachel quebrou o silêncio:— Ela dorme assim o tempo todo? — perguntou, num tom suave.A mulher sorriu, arrumando as almofadas.— Só quando está com você. Nunca vi a pequena tão calma.Rachel olhou de novo para o berço e perguntou, quase num sussurro:— A mãe dela não vem ver a menina?A empregada hesitou, parecendo pesar as palavras.— Faz uma semana que

A CONVERSA QUE NUNCA DEVERIA EXISTIRO corredor da mansão parecia ainda mais frio quando Dean subiu as escadas.As mãos dele tremiam — não de medo, mas de incredulidade.O som dos saltos de Leonor ecoava no quarto, ritmado e impaciente, como se o choro da filha fosse apenas um ruído incômodo.Ele empurrou a porta, o olhar firme.Leonor estava diante do espelho, retocando o batom.Deixou o espelho com um meio sorriso, fingindo leveza.— Como foi o parto da nossa filha, Leonor? — ele perguntou, com voz grave, cortante.Ela girou devagar, apoiando as mãos na penteadeira.— Foi tranquilo, tudo correu bem, o nascimento foi parto normal.Dean franziu o cenho.— Tranquilo? — repetiu. — E você já está assim, como se nunca tivesse tido um filho?Leonor deu uma risadinha debochada.— Fiz dieta a gravidez inteira, Dean, além disso, você sempre estava viajando, nunca me olhou de verdade para minha barriga e não qu