O eco metálico das portas automáticas rompeu o silêncio do corredor, anunciando a entrada de Dean.

O som seco das botas contra o piso encerado ressoava entre as paredes de concreto, acompanhado pelo ruído distante das chaves batendo contra os cinturões dos guardas.

O ar cheirava a ferro, a papel úmido e a café velho — o cheiro pesado de um lugar onde o tempo parecia sempre arrastar correntes.

Dean caminhava em passos firmes, ladeado por seu advogado, Elliot Haines, um homem experiente, de semblante sóbrio e olhar pragmático.

À frente, dois agentes abriram a sala reservada de interrogatório.

Ali dentro, uma mesa fria de aço, duas cadeiras e uma janela gradeada de onde o sol da tarde entrava como uma lâmina, cortando a penumbra.

Leonor já o esperava.

Estava diferente.

O rosto antes coberto por maquiagem impecável agora mostrava olheiras fundas e a palidez de quem já não dorme direito.

Os cabelos presos num coque improvisado deixavam transp