Três semanas.

Três semanas desde a última vez que ouvi a voz dela, desde a última mensagem deixada no vácuo, desde o último toque que ela recusou sem dizer uma palavra.

A rotina deveria ter ajudado.

Deveria ter me colocado nos trilhos, me empurrado para longe dela.

Mas cada dia na Walker parecia uma forma diferente de tortura.

O prédio seguia igual: vidro, aço, eficiência.

Eu, não.

Abri a porta da minha sala e a luz branca refletiu direto no meu rosto.

As pastas sobre a mesa estavam intactas — eu tinha lido tudo, mas não absorvido nada.

Era como tentar trabalhar com um incêndio acontecendo alguns metros atrás de mim.

E o nome daquele incêndio era Sophie.

Soltei o paletó sobre a cadeira, passei as mãos no cabelo e encarei a parede à minha frente.

Às vezes, jurava que ela estava ali.

Que ia entrar com aquele jeito firme, delicado e irritantemente honesto e dizer que eu precisava parar de pensar tanto.

Mas não. Nada.

Desde que ela saiu de Nova Iorque, desapar