O almoço já estava pronto.

O cheiro de comida caseira preenchia a casa inteira, misturado ao som suave da Sophie ajeitando os pratos sobre a mesa. Eu a observava de longe, encostado no batente da porta da cozinha, tentando parecer deslocado o mínimo possível naquele espaço que claramente não me pertencia.

Ela se movia com naturalidade ali. Sem tensão. Sem armaduras.

Era outra Sophie.

Ou talvez fosse a mesma só sem o peso que Nova Iorque sempre colocou sobre ela.

A porta da frente se abriu,