A sala de reuniões da delegacia parecia respirar tensão. O ar, denso e imóvel, carregava o tipo de silêncio que antecede revelações capazes de mudar o rumo de uma vida ou de várias. A luz fria do teto iluminava os rostos tensos de três homens que conheciam o inferno de perto: Ethan Carter, de semblante fechado e olhos atentos. Liam Owen, mais retraído, mas com o maxilar trincado pela preocupação; e James Foster, cuja expressão oscilava entre culpa e descrença.

Diante deles, sentada com postura impecável, estava a Dra. Beatriz Velloso, psiquiatra forense da delegacia. Cabelos grisalhos presos num coque firme, óculos de armação dourada e mãos firmes folheando um relatório que, de tão grosso, parecia conter anos de uma vida distorcida. O silêncio era absoluto. Até o som da rua parecia ter desaparecido. E quando ela finalmente ergueu os olhos, foi como se o próprio tempo parasse.

— Obrigada por aguardarem. — A voz da psiquiatra era firme, sem pressa, mas carregada de peso. — Como sabem,