Ele volta para perto de Niyati, os olhos inchados, o rosto devastado. Estuda cada detalhe do rosto dela com reverência. E quando fala de novo, sua voz é quase um sussurro:

— Minha filha... minha filha. Eu ainda não consigo acreditar, meu Deus. – suas lágrimas caem livremente, e ele não se preocupa em limpar — Se você não iria me contar...

— Sua mãe descobriu. — eu o interrompo rapidamente.

— Ah. — ele solta um riso sem humor, sentando na poltrona ao lado da maca — Então é isso. Se Niyati não ti