Ela me olha confusa, o belo rosto anguloso franzido pela incompreensão.

— O que houve? — pergunta, tentando se aproximar, mas dou outro passo para trás. — Eu fiz algo errado?

Tento conter o impulso de dizer tudo o que o filho dela me fez. Não posso. Preciso respirar. Preciso pensar. Endireito a postura.

— Foi só um mal-estar. Me desculpe — respondo, com a voz mais grave do que o normal.

— Não pareceu.

— Sinto muito, não quero parecer indelicada, mas preciso ir. Meu marido está me esperando, deve estar preocupado.

— Ah... — ela recua, parecendo magoada. — Nos vemos amanhã, então?

— Sim, claro. — respondo, já saindo do banheiro, evitando encontrar seu olhar.

Sigo pelo corredor da esquerda, decidida a não voltar ao teatro. Não posso correr o risco de esbarrar com Bennet. Envio uma mensagem a Kabir, dizendo que não estou me sentindo bem e que irei esperá-lo na biblioteca.

Sento na mesa mais afastada, abro um livro qualquer apenas para manter as aparências.

Mas minha mente está em um turbi