A casa está silenciosa demais, silenciosa de um jeito que parece zombar de mim. Helena não pisa aqui desde quinta-feira. Sexta passou sem um sinal sequer. Agora é sábado e continuo sozinho em um vazio que não faz sentido algum.

Onde ela está?

Com quem ela está?

Por que não voltou?

Por que não atendeu minhas últimas ligações?

Caminho pela sala com passos duros, sentindo algo velho e escuro crescer dentro de mim. Cada minuto sem resposta alimenta esse monstro. Minha respiração acelera, minha cabeça lateja.

De repente, tudo explode.

Pego um vaso de cristal da estante e o arremesso com força contra a parede. Ele se espatifa em centenas de fragmentos que voam pelo chão como cacos de gelo. O barulho corta o silêncio, mas não a raiva.

Empurro a mesa de centro, que desliza pelo tapete e bate no sofá. Pego porta-retratos com fotos nossas e os lanço um por um contra a parede. As molduras estalam, o vidro se parte, e cada impacto traz um segundo de alívio, e dez de desespero.

— Você acha que pod