¿Se acuerdan del hombre del cuchillo grande que me atacó en un grifo cuando buscaba a la fiera? Lo encontraron muerto, hecho trizas, en un descampado, pasto de los perros hambrientos y de las numerosas ratas que pululan esa zona de los suburbios de la ciudad, en medio de un gran charco de sangre. Cuando llegué al diario iniciando mi jornada de trabajo, después de dos reparadores días de descanso, encontré a Hill malhumorado y con la cara de pocos amigos, dando bufidos en su oficina, igual si fuera una fiera herida. -Somos el hazmerreír de los otros medios-, me dijo furioso, ladrando rabioso. Yo no entendía nada. No sabía, tampoco, que habían matado a ese enorme sujeto porque, como les digo, recién había venido al diario y me acomodaba en mi cubículo después de mis días libres. Había colgado mi cartera y mi chamarra en el respaldar de la silla, incrédula de lo que estaba pasando.

-¿Qué ocurre?-, estaba yo desconcertada, abanicando mis ojitos.

-Encontraron muerto al tipo de