Pamela

Pamela caminhava pelo quarto silencioso, as longas cortinas balançando com a brisa da noite. Diante do espelho, retirou lentamente o colar de pérolas, observando sua própria imagem refletida. O semblante doce e arrependido que usara no jantar já não existia.

Em seu lugar, surgia um olhar frio, calculista, quase cruel.

Sentou-se diante da penteadeira, abriu uma pequena caixa e retirou uma fotografia antiga: John e Elizabeth, sorridentes em uma festa de gala, muitos anos atrás. Seus dedos deslizaram sobre o rosto de John, e os olhos dela brilharam de uma emoção perigosa.

— Elizabeth Walker… sempre à frente, sempre perfeita… — murmurou com um sorriso enviesado. — Mas agora, querida, você abriu as portas da sua própria casa.

Ela fechou a foto com força e a guardou. Em seguida, pegou o celular e digitou uma mensagem curta.

Pamela reclinou-se na poltrona, cruzando as pernas. Seus olhos se estreitaram, o rosto iluminado apenas pelo abajur.

— Dessa vez, não vou perder. Nem você, John…