Clara manteve o olhar fixo em Léo, o corpo meio inclinado na cama, ainda envolto no robe claro de algodão que exalava lavanda e luxúria discreta. A presença dele, ali de pé, com o ar carregado de tensão, silêncio e alguma culpa não dita… era quase sufocante. Quase.

— Você quer conversar? — ela perguntou, a voz baixa, sem pressa, como quem oferece algo que talvez machuque.

Léo a encarou, olhos pesados. Depois… apenas negou com a cabeça.

— Não agora.

Mas não se moveu.

Ficou ali, parado.

Olhando.

Ela viu quando o olhar dele deslizou pelo seu colo exposto, o decote do robe entreaberto que deixava parte dos seios visível, as pernas nuas dobradas sobre a cama. Havia desejo naqueles olhos — bruto, cansado, engasgado em alguma culpa.

Clara não disse nada. Não era necessário.

A tensão entre eles falava por si.

Léo avançou dois passos, devagar, como um homem faminto que não sabe se deve comer ou ajoelhar.

— Você tem cheiro de paz — ele murmurou, parando diante dela.

Ela arqueou a sobrancelha.

—