Enterrar a Isabelle fue una de las contradicciones más extrañas que he vivido.

No la amé. No la elegí. No la busqué.

Y sin embargo… fui el único que quedaba para despedirla.

El funeral fue pequeño, casi silencioso, como si el mundo mismo entendiera que su historia había sido una tormenta de engaños y dolor.

Sólo estábamos Alice, mi madre Elena, David —el padre de Alice— y Anne.

El bebé no estaba. Lo habían llevado esa misma mañana a un hogar de acogida, donde estaría seguro… y lejos de todo este caos.

Mientras el ataúd descendía, sentí algo apretarse dentro de mí.

No era amor.

No era tristeza pura.

Era… algo parecido al duelo por la versión mía que ella construyo y que támbien murio con ella.

Alice tomó mi mano, apretándola con fuerza. Ella siempre sabía cuándo callar y cuándo sostener.

Anne se acercó después con una flor blanca y la dejó caer.

—Que Dios tenga misericordia de su alma —susurró.

Asentí. Pero dentro de mí había un silencio demasiado grande.

Esa noche, al llegar a casa de