Valeska entró al cuarto con la mirada firme, aunque en el fondo se sentía un torbellino de emociones. A pesar de estar allí, al lado de Lisandro, la rabia no había disminuido ni un ápice; más bien, se sentía como una llama que no paraba de crecer.

Se acercó a la cama, con los ojos clavados en él, que seguía tan quieto como una estatua de mármol, inconsciente del vendaval que había a su alrededor. Sin embargo, para Valeska, que cada día pasaba al lado de ese hombre inmóvil, parecía un insulto tener que fingir calma.

—¿Sabes qué? —comenzó con voz baja pero firme—. Aunque estés aquí, aunque te esté hablando, sigo molesta. Más de lo que crees, Lisandro. Y si por mí fuera, despertarías hoy mismo, para que te quede claro que no he cambiado de opinión… Quiero matarte yo misma.

Se detuvo unos segundos, dejando que sus palabras flotaran en el aire, pesadas y contundentes. Lo que sentía no era solo odio, sino una mezcla compleja de dolor, frustración y una rabia tan visceral que le apretaba el