El viaje hasta la casa fue más rápido de lo que esperaba. O tal vez era su mente la que iba demasiado rápido, ocupada en recordar cada palabra, cada imagen, cada pedazo de información que Oliver le había soltado como si no fuera a cambiarlo todo.

El auto cruzó la ciudad bajo un cielo gris, y aunque el tráfico parecía fluir sin obstáculos, ella apenas prestaba atención. Estaba manejando por inercia, guiada más por la memoria muscular que por la consciencia, con las manos apretando el volante y los ojos clavados en un punto fijo.

La casa. Esa casa.

Al llegar, se estacionó justo frente a la reja, bajó con rapidez y sacó las llaves que todavía conservaba. Durante un segundo pensó en lo irónico de tener todavía ese juego guardado en el fondo del bolso, como si una parte de ella hubiera sabido que algún día tendría que volver.

Al entrar, el aire olía a encierro. A polvo. A abandono reciente.

No era un lugar dejado durante años, pero sí el tipo de casa donde el silencio se había asentado en