O tempo não apaga tudo.

Ele reorganiza.

Aurora aprendeu isso nos meses que se seguiram ao fim oficial de tudo. Não houve mais audiências, nem telefonemas de advogados em horários impróprios, nem nomes sussurrados em corredores. A casa voltou a ser apenas uma casa. O silêncio deixou de ser ameaça e passou a ser descanso.

Ainda assim, algumas ausências permaneciam.

Ela não fingia que não doíam.

O quarto que nunca foi ocupado continuava ali, intocado por decisão mútua. Não como um santuário, mas como um reconhecimento. Algumas perdas não pedem substituição. Pedem respeito.

Ethan também mudara.

O homem que comandava reuniões como batalhas agora media o próprio tempo. Não trabalhava menos por fragilidade, mas por escolha. Sobreviver quase à morte o obrigara a redefinir prioridades — e, pela primeira vez, ele aceitara que controle absoluto não era sinônimo de segurança.

As manhãs tornaram-se simples.

Café na cozinha. Conversas sem urgência. Olhares longos, silenciosos, carregados de tudo o