Theodoro Lancaster

Dois dias se arrastaram como um eterno final de expediente: lentos, barulhentos e cheios de interrupções que eu não pedi.

A reunião havia terminado, finalmente, e saímos da sala em bloco, eu e alguns associados, discutindo detalhes técnicos do novo contrato. O corredor estava cheio daquele cheiro artificial de limpeza — desinfetante caro, com fundo cítrico. Tudo brilhava, como se o prédio inteiro estivesse tentando compensar minha falta de bom humor com piso encerado.

— “...o cliente quer a minuta ainda hoje, mas se for o caso, mandamos só com os postos-chave.” — dizia o associado, andando ao meu lado.

Eu respondia em automático. Até que ela passou.

Ela.

Leydi Dayane.

Andando tranquilamente pelo corredor com uma bandeja nas mãos, cheia de xícaras vazias. Como se fosse uma cena qualquer. Como se o mundo não tremesse quando ela cruzava o ambiente.

Mas ele tremia.

Ela vestia um maldito vestido azul escuro. De tecido macio, leve. Caía justo no corpo dela como se tivesse