Voltei para o quarto no meio da madrugada.

Ela estava onde eu a deixei: deitada no sofá, enrolada em uma coberta fina, com os olhos grudados no computador. Não desviou o olhar nem por um segundo quando entrei, como se eu fosse invisível.

Melhor assim.

Entrei no banheiro e encarei minha mão debaixo da luz branca. O corte não foi fundo, mas foi o suficiente.

O sangue ainda manchava a lateral dos dedos.

Ardia.

Mas não como o incomodo crescendo no meio do peito.

Lavei o ferimento em silêncio. Água