DANTE VELASQUEZ

O salão de baile do Fairmont Olympic Hotel era um oceano de luxo e hipocrisia.

Centenas de pessoas se aglomeravam sob os lustres gigantescos, segurando taças de champanhe. O ar estava saturado com o cheiro de perfumes importados, arranjos de lírios brancos e a ambição desenfreada da elite de Seattle.

Eu odiava cada segundo daquilo.

Apertei a mão de mais um banqueiro cujo nome eu esqueci no instante em que ele disse, sorrindo aquele sorriso plástico que eu tinha aperfeiçoado ao longo dos anos.

— Dante! Excelente festa. E que momento para a família Velasquez, hein? — o homem disse, dando tapinhas nas minhas costas.

— Obrigado — respondi, monossilábico.

Meu pai me interceptou perto do bar de gelo. Lorenzo Velasquez estava radiante, com o rosto corado de uísque e triunfo.

— Você está indo bem, filho — ele disse, segurando meu braço com força. — Sorria mais. As câmeras estão amando você.

— Estou sorrindo por dentro, pai — menti, sentindo a bile subir.

— E