A chuva vinha em lâminas cândidas, cortando a madrugada em diagonais. Aline entrou sem pedir licença, encharcada, o cabelo colado à testa, a pasta de papel pardo inchada de água. Largou tudo na mesa e disse apenas:

— Acabou… ou quase.

Vivian sentiu o peito falhar um compasso. Eduardo já estava de pé antes da frase terminar, puxando o controle da TV, aumentando o volume, trocando de canal até encontrar o turbilhão certo: sirenes, letreiros vermelhos, helicópteros. A tarja gritava: “MEGAOPERAÇÃO