O sol da manhã atravessava as janelas de vidro da Blackwell Industries, refletindo na cidade abaixo como se a cidade inteira estivesse observando o que estava prestes a acontecer. No interior do prédio, no sétimo andar, o clima era denso, quase palpável. O comitê disciplinar estava reunido em torno de uma grande mesa de madeira escura, seus membros com expressões sérias e olhos atentos a cada detalhe. Cada pasta aberta, cada documento sobre a mesa, representava a diferença entre a carreira intacta e a ruína definitiva.

No centro da atenção estava Scarlett Vaughn, sentada ereta em uma cadeira de couro, com as mãos entrelaçadas no colo. Seu rosto cuidadosamente maquiado e sua postura impecável tentavam transmitir confiança, mas os olhos denunciavam algo que ela não podia esconder: tensão, medo e, por baixo de tudo, raiva crescente. Havia estudado cada movimento, cada discurso possível, cada argumento para se defender, mas agora sabia que nada poderia apagar o registro de sua tentativa d