Enquanto a Fazenda fervilhava com a urgência sagrada do nascimento e a esperança de novas vidas, a centenas de quilômetros dali, em um refúgio sombrio e esterilizado nas fronteiras da Áustria, a noite possuía uma textura densa e maligna. Colin Benedict não estava cercado por risos ou pelo cheiro de pão fresco; o ar ao seu redor cheirava a antisséptico, metal frio e à decadência inevitável da própria carne.

Colin estava sentado em sua cadeira de rodas, envolto em sombras, diante de uma parede d