Liandra dirigia sem destino.

O asfalto passava sob o carro como um borrão cinza, enquanto o peito dela ardia com uma dor tão abrupta que parecia antiga… profunda… inevitável.

Ela não tinha plano.

Não tinha direção.

Tinha apenas o impulso de fugir, escapar do que estava quebrando tudo por dentro.

O envelope havia ficado na casa.

Fechado.

Intocado.

Mas a imagem dele, branca, limpa, com o nome Caroline Hartmann, queimava como se estivesse colada ao coração dela.

Um exame de labor