O carro cortava a noite fria de Moscou, os faróis iluminando a névoa espessa que lambia o asfalto. O ronco grave do motor era a única trilha sonora no silêncio denso que pairava entre os dois.

Dmitry dirigia com uma mão firme no volante, a outra repousando sobre a perna de Susan, um toque que não era apenas carinho, era domínio. Sua posse cravada naquele gesto silencioso.

Ele traçava círculos lentos com o polegar sobre a pele nua dela, sentindo os pêlos se arrepiarem sob seu toque. O cheiro del