A lua cheia pairava como um disco frio sobre Manhattan. Sem estrelas, sem respiro. A fachada do Plaza, toda creme e cornijas, brilhava sob os holofotes; fotógrafos se alinhavam em duas fileiras com suas lentes como bocas de túnel, cuspindo flashes que riscavam o ar. O chofer abriu a porta e a friagem me bateu de frente, misturada ao perfume caro que sempre ronda eventos da Quinta Avenida. Matt deu a volta no carro e me ofereceu a mão — paletó impecável, gravata alinhada com a calma habitual, aq