(POV Elias Drave)

O barulho da chuva era pior do que o silêncio.

Pingava das pedras, escorrendo até o chão de terra batida, e cada gota parecia um segundo a menos de vida.

A clareira da matilha estava cercada.

Lobos por todos os lados, olhos dourados brilhando no escuro, respiração contida.

Ninguém falava, mas eu sentia a acusação neles.

O forasteiro.

O inimigo.

O caçador que trouxe desgraça à fenda.

Amarraram minhas mãos com cordas grossas, não por necessidade — o selo me prendia mais que qual