(POV Elias Drave)
O barulho da chuva era pior do que o silêncio.
Pingava das pedras, escorrendo até o chão de terra batida, e cada gota parecia um segundo a menos de vida.
A clareira da matilha estava cercada.
Lobos por todos os lados, olhos dourados brilhando no escuro, respiração contida.
Ninguém falava, mas eu sentia a acusação neles.
O forasteiro.
O inimigo.
O caçador que trouxe desgraça à fenda.
Amarraram minhas mãos com cordas grossas, não por necessidade — o selo me prendia mais que qual