De manhã cedo, o vale tinha cheiro de pão no braseiro e ferro úmido.

A ponte avançara outro palmo, e o Altar de Escuta devolvia ao ar um suspiro manso, como quem aprende a respirar com casa.

Quando o sol bateu no leste, Silas Morel voltou.

Sem o Curador. Sem a juíza.

Trazia apenas dois escribas, um capelão de manto fino e um cofre pequeno, pesado de chaves.

— Venho sozinho, para tratar com sangue — anunciou, contido. — Trago a Lei de Família: perdão mediante retorno e dote de reparo.

A palavra perdão fez barulho na pedra.

Helena saiu do andaime com as mãos sujas de pó.

— Perdão que compra? — perguntou, como quem mede sal com dois dedos.

Silas não piscou.

— Perdão que paga o mal que fizeste: tua fuga quebrou alianças e abriu estrada para Dravon.

Apontou o cofre.

— Dinheiro para a ponte.

Apontou o capelão.

— Testemunha de absolvição.

Apontou os escribas.

— Registro.

Por fim, apontou o próprio peito.

— E meu nome por cima do teu, como deve.

Sigrid pigarreou um riso sem dente