(POV Lis)

— Escolhe.

A palavra não é dita alto.

Mas atravessa o espaço entre nós como uma lâmina.

Precisa.

Fria.

Irreversível.

Ela não ecoa nas paredes.

Ecoa dentro de mim.

Fica ali.

Pesada.

Como se tivesse peso físico.

Como se empurrasse o ar para fora dos meus pulmões.

Como se o próprio mundo estivesse segurando a respiração, esperando a minha resposta.

Esperando a minha queda.

— Ou você continua essa guerra…

Pausa.

Não é longa.

Mas se estica.

Se distorce.

Cada segundo parece se arrastar como