Quatorze anos antes… Eduardo

Sempre achou engraçado como o som do sinal da escola parecia o mesmo todos os dias - estridente, impessoal, quase autoritário.

Mas naquela manhã, ele não conseguia pensar em nada além da nova cartinha que encontrara dentro do armário.

O envelope lilás, dobrado com cuidado, tinha o mesmo perfume leve das outras - algo entre lavanda e papel novo.

Nenhuma assinatura. Só uma letra delicada, redonda, mal disfarçada que ele reconheceria em qualquer lugar.

“Você merece o mundo, mesmo que ainda não acredite nisso. Um dia, vai enxergar o que eu vejo em você. Te amo!”

Eduardo dobrou o bilhete devagar, tentando não sorrir.

Ele já sabia. Todo mundo sabia.

As cartas vinham quase todos os dias - e todas eram da mesma pessoa.

Vivian.

Ela achava que estava enganando alguém, mas os bilhetes tinham o jeito dela: as palavras doces, o cuidado, a forma como falava com o coração.

E ele… fingia não saber.

Talvez porque gostasse desse jogo silencioso - ou talvez porque ti