A casa dormia num silêncio diferente naquela noite. Do quarto de Aurora vinha a respiração miúda de quem lutou com o sono antes de render-se a ele. O abajur, aceso numa luz morna, espalhava um halo de segurança sobre os livros empilhados, os lápis de cor abertos e a “caixa de coragem” cuidadosamente fechada em cima da cômoda.

A menina adormeceu abraçada às bonecas Lila e Cacau . Tinha rezado baixinho com a vovó Antonella, e, quando as luzes baixaram de vez, sussurrou para o teto: “Mamãe Letícia, fica pertinho”. Os cílios pesaram, a mãozinha afrouxou e o mundo foi ficando macio, macio, até se dissolver numa claridade que não era do abajur nem da lua.

De repente, Aurora estava descalça sobre um caminho de pedrinhas brancas. O chão era morno e liso, o ar, perfumado. À esquerda e à direita, um jardim abria-se como um abraço. Rosas e jasmins, lavandas roxas, margaridas de olhos amarelos, um corredor de buganvílias pendendo em cachos. Havia uma fonte redonda ao centro, com água que caía em