Lucile

La habitación olía a humedad y cigarrillos baratos. Ni siquiera eran míos.

El colchón tenía resortes que se clavaban como agujas en la espalda, y la lámpara se encendía a medias, como si también se burlara de mí.

No era el plan.

Nunca fue el maldito plan.

Me limpié el rímel corrido con el dorso de la mano, sentada al borde de la cama, con el cabello desordenado y el vestido rasgado aún puesto. Ni siquiera había tenido tiempo de cambiarme después de la humillación pública.

Después de que ese hijo de puta de Pierre hiciera un circo con toda nuestra información.

Y Max…

Ese imbécil mirándome como si no me conociera.

Un golpeteo en la puerta me obligó a incorporarme. Era una señal en clave: tres toques. Silencio. Uno más.

—Pasa —murmuré, sin energía.

Entró René, el único de mis hombres que había tenido la decencia de no desaparecer tras el escándalo. Traía una bolsa con ropa y el rostro tenso.

—Lo siento mucho, señora —dijo, cerrando la puerta tras él—. Su padre no sobrevivió al inf