AlaricEl aire en el patio se volvió denso, sofocante. La presión de mis manos todavía quemaba en la piel de sus muslos, y su aroma a limpio mezclado con mi propio café me envolvía como un callejón sin salida. No era la cercanía helada de dos socios ejecutando una maniobra; era el recuerdo vivo, brutal y sangriento de la noche en el bar. La piel contra la piel que ambos intentábamos sepultar bajo el peso de cláusulas legales y miradas profesionales.—Tengo... tengo que revisar unos gráficos —balbuceó Farah, soltándose de mi agarre con un tirón seco.Huyó hacia el interior de la casa sin mirar atrás, dejándome allí solo, con el pulso desbocado y la mandíbula apretada. Cuando la puerta se cerró, me quedé mirando la escalera de metal con la respiración contenida, maldiciéndome en silencio por haber aflojado la guardia. Por primera vez en años, la presencia de alguien en mi espacio no se sentía como un cálculo de riesgo, sino como un terremoto interno que amenazaba con derrumbar mis cimie

FarahUnos golpes secos en la puerta me sacaron de mi trance. Di un respingo, casi dejando caer el teléfono donde la foto de Sweeny Fox aún brillaba con una claridad acusadora. Con el corazón martilleando contra mis costillas, bloqueé la pantalla, me alisé la bata de seda con manos temblorosas y abrí.Se me cortó el aliento.Frente a mí no estaba el magnate de trajes de tres piezas, el hombre blindado por telas italianas y una actitud de superioridad aplastante. No. Alaric vestía unos pantalones de lino y una camiseta de punto oscuro que se ajustaba a su torso con una obviedad insultante, revelando una estructura física que yo siempre había intuido bajo los sacos, pero que ahora se presentaba sin filtros. Se veía relajado, casi joven, con el cabello ligeramente revuelto como si se hubiera pasado las manos por él con frustración.Al ver mi cara de absoluta estupefacción, Alaric arqueó una ceja y dejó escapar una media sonrisa cargada de ironía. Ese gesto, tan suyo, fue lo único que me

AlaricLa casa de mi abuela era inmensa, fría y olía a esa mezcla rancia de madera vieja y cera para pisos que siempre me recordaba a mi infancia. Estacioné el deportivo y rodeé el vehículo para abrirle la puerta a Farah. Bajó con cuidado, tratando de no pisarse el bajo del vestido de seda esmeralda que yo mismo había seleccionado. El corte de la espalda, completamente descubierta, la hacía tiritar ligeramente bajo la llovizna de la tarde, pero acentuaba su porte con una elegancia devastadora.Le ofrecí el brazo. Sentí mi propia postura rígida, los hombros tensos bajo la armadura de mi traje oscuro.—No tienes que caerles bien —le dije en voz baja, ajustando la vista al frente mientras subíamos los escalones de piedra—. Solo actúa como si estuviéramos juntos en esto. Si piensan que tengo una debilidad, van a usarla.Farah se acomodó un mechón detrás de la oreja, denotando la corriente de nerviosismo que la recorría.—Sé cómo comportarme, Alaric. No te preocupes.—No dudo de ti, Bourne

FarahEl estrés terminó por quebrar mi resistencia. Sabiendo que Alaric estaba fuera en un viaje de negocios, me senté en la alfombra de la biblioteca con una copa de vino. El alcohol me soltó el llanto y, con las manos temblorosas, marqué el número de Alina.—¡Es un parásito, Alina! —sollocé, sintiendo que el pecho me daba un vuelco—. Me usó por años y ahora quiere que le robe información a Alaric. ¡No puedo traicionar a la única persona que me ha cuidado!—¡Farah, cuéntale a Alaric! —me gritó Alina desde el otro lado de la línea—. Él tiene el poder para aplastar a ese profesor en diez minutos.—¡No puedo! —me abracé las rodillas, encogiéndome sobre la alfombra—. Si le pido ayuda, confirmaré lo que todos piensan: que soy una oportunista que se casó por interés. Quiero ser doctora por mi esfuerzo, no porque mi "marido" me compró el título. Prefiero ser una desempleada con integridad que una ladrona.Alina guardó silencio un momento.—Él te importa de verdad, ¿no?No respondí; solo llo

AlaricLa señora Williams llevaba más de quince años viendo pasar a personas por los pasillos de mármol de mi mansión. Había presenciado el desfile de socios de negocios, parientes codiciosos y, por supuesto, a personas más cercanas a mi entorno personal. Por eso, cuando le entregué la lista de modificaciones para la semana, tuvo que acomodarse las gafas para asegurarse de estar leyendo bien.—¿Señor? —preguntó, observando el papel con evidente extrañeza—. Aquí dice que debemos cambiar el café de la mañana por una mezcla de grano arábigo con un toque de canela. Y que las cenas ya no deben ser estrictamente bajas en carbohidratos. Menciona... ¿pastas artesanales y mariscos?No levanté la vista de la tablet. Permanecía sentado en la cabecera del comedor, con la luz matutina proyectando en mí esa habitual imagen de estatua de hielo, impecable y distante, a pesar de la brutal discusión que había tenido con Farah la noche anterior.—La doctora Bourne tiene un metabolismo que requiere energ