Meu coração parou.— O quê?— Você ouviu. — Ele se virou para a janela. As costas largas, os ombros tensos. — Próximo sábado. Igreja. Imprensa. Fotógrafo contratado. Luxo. Festa. Apenas o suficiente para parecer real.— Você não pode decidir isso sozinho.— Posso. E decidi.— Gabriel, eu preciso de tempo. Minha mãe…— Sua mãe vai estar lá. Primeira fila. Com um vestido novo que eu também vou comprar.A raiva subiu pela minha garganta como um ácido.— Você não pode comprar minha mãe!— Não estou comprando sua mãe. Estou garantindo que ela esteja presente no dia mais importante da vida da filha. — Ele se virou. O olho verde e o olho azul me encararam. — Ou você prefere que ela fique no hospital? Que assista pela televisão? Que leia nos jornais que a filha casou sem convidá-la?Ele sabe onde dói. Ele sempre sabe.— Você é cruel — eu disse.— Eu sou prático.— Não é a mesma coisa.— Para mim, é.Sandra pigarreou atrás de mim.— Senhorita Moreira? Podemos começar?Olhei para as araras. Os

Naquela manhã, minha mãe estava sentada na cama quando entrei. Sentada. Não deitada. Não enrolada nos lençóis brancos como um fantasma prestes a desaparecer. Ela estava sentada, os cabelos penteados, o rosto ainda pálido, mas os olhos — os olhos estavam vivos.— Filha! — ela estendeu os braços na minha direção. A voz ainda era fraca, mas tinha uma energia que não existia na última visita. — Você veio.Sentei ao lado dela. Segurei suas mãos. Estavam mais quentes. Menos ossudas.— Você está melhor — eu disse. Não era pergunta. Era constatação. E a constatação veio com um nó na garganta que eu não esperava.— Os médicos dizem que o novo medicamento está fazendo efeito. — Ela apertou meus dedos. O sorriso dela, o primeiro sorriso verdadeiro em meses, iluminou o quarto. — Acho que vou sair dessa, filha.Você vai. Você vai sair dessa. Mesmo que eu tenha que vender minha alma para isso.— Claro que vai, mãe. Você é forte.— Não sou forte. Você é que cuida de mim. — Ela passou a mão no meu ro

Dentro de um vestido azul marinho, os cabelos loiros soltos sobre os ombros. Uma bolsa pequena na mão — tão pequena que só podia carregar veneno. O sorriso nos lábios era afiado como uma espada medieval.Mas ela não estava sozinha.Atrás dela, um homem. Terno cinza. Cabelos castanhos penteados para trás. Sorriso fácil. Uma mão no bolso da calça, a outra enrolada no braço de Camila como se ela fosse um troféu.Ricardo Montenegro.Eu conhecia aquele rosto. Ele era sócio de Gabriel. O braço direito. O herdeiro de uma das famílias mais tradicionais de Nova York. E agora — agora ele estava com ela.Com a ex-noiva de Gabriel.— Camila — Gabriel disse. A voz estava controlada. Controlada demais. — Ricardo. O que vocês estão fazendo aqui?— Comprando joias, querido. É um país livre. — Camila entrou na sala como se fosse dona do lugar. Os saltos altos ecoavam no piso de mármore. Ricardo a seguia como um cachorro treinado. — Mas encontro você aqui… com a noivinha… escolhendo alianças…O olhar d

Ele colidiu contra mim como um trem desgovernado.Não houve aviso. Não houve aquele movimento lento de cinema, aquele olhar profundo, aquela aproximação calculada. Foi um impacto. Um choque. Algo entre uma queda e uma invasão.As minhas costas bateram na parede de vidro. O frio atravessou o tecido fino do vestido — ou era o calor dele queimando minha pele? Não dava para saber. O mundo tinha se resumido a dois pontos: a mão dele na minha nuca e os lábios dele nos meus.Não era um beijo técnico.Não era ensaiado. Não era calculado. Não era para as câmeras.Era sujo. Era desesperado. Era bêbado.Bêbado.O gosto de uísque invadiu minha boca — forte, amargo, quente. Ele tinha bebido. Antes de vir para a prova do vestido, ele tinha bebido. Não o suficiente para cambalear, mas o suficiente para derrubar as muralhas. O suficiente para transformar a frieza controladora em algo bruto, desorganizado, perigoso.A língua dele encontrou a minha. Os dentes dele roçaram meu lábio inferior. A mão que

O silêncio se estendeu entre nós.O olho verde brilhava. O azul, não. O azul estava escuro, profundo, como um poço sem fundo.— Como é meu gosto? — repeti, a voz mais firme agora. A raiva ainda queimava. Mas o medo também. Medo do que ele ia dizer. Medo de mim mesma por querer ouvir.Gabriel deu um passo para trás.A distância voltou. O frio voltou. A máscara voltou.— Não importa — ele disse. A voz estava controlada de novo. Seca. — Isso não vai acontecer outra vez.— Por quê?— Porque eu não vou deixar.— Você não vai deixar ou você está com medo?O olho azul brilhou. Não era desejo. Era alerta. Como se eu tivesse tocado em alguma ferida que ele queria manter escondida.— Você não sabe o que está dizendo — ele respondeu, desviando o olhar. Foi rápido. Um segundo. Mas eu vi. Ele desviou. — Melhor você se preparar para o casamento.— Gabriel…— Eu disse que não importa. — A voz dele subiu. Não era grito. Era pior. Era fratura. — Aquilo foi um erro. Eu estava bêbado. Você estava vulner