Me chamo Aurora Whitmore. Tenho 22 anos, olhos castanhos claros, aproximadamente 1,70m de altura, não sou magérrima, mas também não estou a nível de ser uma modelo, tenho algumas curvas que procuro esconder o máximo que posso, primeiro pela minha profissão que envolve crianças, e segundo, a última coisa que eu quero é chamar atenção de homens, até porque não tenho boas recordações quanto a isso. Cresci dentro do orfanato "Ravenwood Orphanage", portanto a única família que conheci foram as freiras e as crianças que cresceram comigo acreditando que algum dia teriam pais e um lar de verdade. Enfim, hoje sou adulta, e seu muito bem que viver de ilusões não nos levam a lugar algum, somente nos empurram para mais distante da realidade. Mas, voltando ao que interessa, ir parar no Texas não estava nos meus planos. Na verdade, nada naquela manhã fazia sentido dentro do que eu imaginava para a minha vida alguns meses atrás. Eu deveria estar em uma cidade pequena, trabalhando em uma escola infa

Magnus Blackwood "Aurora Whitmore é a escolha errada." Esse foi o meu pensamento no instante que o portão do rancho Blackwood foi aberto. E eu não precisava pensar nisso, porque sei disso no instante em que a vejo atravessar o jardim com aquela mala pequena demais para alguém que pretende ficar. Pessoas que chegam preparadas trazem mais bagagem, e as pessoas que não pertencem ao lugar chegam leves, como se já soubessem que não vão durar. E ao que tudo indicava, a senhorita Whitmore não pertencia a minha casa, e muito a vida da minha filha. Fico parado na varanda observando todo o movimento, esse é um hábito antigo que adquiri, eu sempre procuro observar antes de decidir. Isso sempre funcionou nos negócios e funciona com pessoas também, ou pelo menos costumava funcionar até a dona do caos chegar. Ela anda devagar, mas não hesita. Olha ao redor como quem tenta entender o território, não como quem pede permissão. E isso me incomoda. Gente demais aqui já chegou se curvando, com medo d

Aurora Whitmore Emily não fala muito quando estamos sozinhas, talvez pelo fato de ainda estar me conhecendo de verdade. Ela sorri, corre, aponta coisas no rancho e faz perguntas pequenas do tipo que crianças fazem quando ainda acreditam que o mundo é seguro, mas há silêncios longos entre uma coisa e outra, daqueles que são atentos e observadores, como se ela estivesse sempre avaliando se pode confiar em mim. Eu não a julgo por isso, até porque, eu só consigo reconhecer isso nela porque eu também já fui assim. Infelizmente as dores e frustrações da vida automaticamente tem o poder de nos blindar para evitar novas decepções e perdas. E essa pequena já perdeu muitas coisas nessa vida.Perdeu a pessoa que deveria estar ao seu lado em todos os aniversários, em todos os primeiros dias de aula, em todas as noites de tempestade. Perdeu o colo que acalmava seus medos e a voz que provavelmente cantava para ela dormir. Emily tem apenas sete anos, mas seus olhos carregam uma tristeza que nenhum

MagnusLembro da noite anterior, da madrugada turbulenta, do pesadelo de Emily e do seu medo sempre que isso acontece. Meu peito queima, não de dor física, mas por me sentir impotente e inútil diante da única pessoa que eu deveria amar. Mas como fazer isso se eu não sei mais amar? E acredito que nunca soube. Desde a morte de Eleanor eu me sinto seco, vazio, como uma máquina que repete as mesmas atitudes e reações durante longos anos, e, sinceramente, não tenho expectativa alguma que isso mude. Observo tudo ao redor como de costume. O sorriso de Emily não deveria doer, mas dói, e dói principalmente porque sei que não é para mim. Quando a vejo naquela manhã, sentada à mesa com Aurora, mastigando devagar, os pés balançando sob a cadeira, percebo algo que me atravessa como uma lâmina silenciosa, a minha filha está leve, não despreocupada, isso seria impossível, mas menos pesada do que nos últimos meses.Ela ri de algo que Aurora diz. Um riso curto, tímido, quase como se ainda estivesse

AuroraManhã seguinte...Magnus Blackwood é um homem que não sorri, e isso não é força de expressão e tão pouco dramatização por minha parte, é uma ausência real, quase palpável, que pesa no ar daquela casa grande demais para tão pouca luz. Ele não sorri ao dar bom-dia, não sorri quando a própria filha se joga em seus braços, não sorri nem quando tudo dá certo, como se permitir esse gesto simples fosse um risco alto demais. O rosto dele permanece sempre igual: duro, contido e armado, como se qualquer rachadura pudesse fazer desabar algo que ele mantém trancado à força. Eu tento não me importar, juro que tento, repito isso para mim mesma como um mantra silencioso enquanto cumpro meu papel de babá e observo tudo à distância, mas fingir indiferença não impede o sentimento de nascer.Naquela manhã, porém, algo fugiu do meu controle. Emily atravessou o corredor correndo, segurando uma folha com um desenho amassado nas mãos pequenas e o sorriso largo demais para caber nela. Ela quase tropeç