Eu devia ter ido embora. Esse foi meu primeiro pensamento quando Mauro abriu aquela porta e me chamou para entrar. Mas fui. Porque eu precisava daquele emprego, porque a promoção aumentaria meu salário e porque, no fundo, eu também queria entender que palhaçada era aquela de eu ter sido escolhida por não olhar para ele como uma idiota apaixonada. A primeira sala parecia um museu particular da Noir. Havia frascos de perfume expostos em totens iluminados, cada um com uma plaquinha indicando nome, ano e composição. Alguns eram antigos, de linhas que eu lembrava vagamente de comerciais da minha infância. Outros pareciam tão caros que dava medo até de respirar perto. — Isso aqui não é aberto ao público — ele disse. — Percebi. Pobre não pisa em lugar assim. Ele me olhou. — Você sempre responde desse jeito? — Só quando estou desconfortável. — E está? — Um pouco. Fui promovida sem explicação, trazida para uma sala escondida e ainda não sei se isso aqui é treinamento ou seita. Mauro ri

— Você já se apaixonou? O setor inteiro ouviu. Eu fiquei parada, olhando para Mauro, tentando entender se ele tinha realmente acabado de me fazer aquela pergunta na frente de todo mundo. Havia umas vinte pessoas ali. Vinte pessoas fingindo que estavam trabalhando, mas com os ouvidos praticamente enfiados na nossa conversa. — Como é? — perguntei, porque às vezes a gente fala uma coisa idiota só para ganhar tempo. Mauro parecia transtornado. A camisa estava meio aberta no colarinho, o cabelo bagunçado, uma gota de suor escorrendo pela lateral do rosto. Era estranho vê-lo daquele jeito. Ele, que sempre parecia ter saído de uma propaganda de perfume caro, agora estava parecendo um homem comum. Pior: um homem comum enlouquecendo. — Eu preciso saber se você já se apaixonou — ele repetiu. Ouvi alguém engasgar de leve atrás de mim. Talvez Dalila. Talvez Alessandra. Talvez eu mesma por dentro. Respirei fundo. — Doutor Mauro, acho melhor conversarmos em particular. — Não precisa. É uma p

Eu não estava acreditando. O homem realmente tinha enlouquecido. Ao longo de uma semana, fiz entrevista com psiquiatra, psicólogo, médico, respondi questionário, fiz teste, colhi sangue e ouvi perguntas que pareciam ter saído de um formulário criado por gente sem noção nenhuma de limite. Eu estava exausta. Todo dia eu achava que Mauro ia finalmente aceitar que o Relux tinha falhado comigo e pronto. Bola pra frente. Vida que segue. Mas não. Passava um dia, passava outro, e a obsessão continuava. Ele me olhava como se eu fosse um enigma caro demais para ser ignorado. Naquele fim de tarde, eu já estava quase pedindo para voltar ao meu antigo cargo, quando ele jogou a pasta de exames sobre a mesa e respirou fundo. — Não tem nada — ele disse. — Que surpresa. — Nenhuma alteração relevante. — Posso voltar a ser uma pessoa normal agora? Mauro me olhou com aquela expressão dele de quem odiava perder até para a realidade. — Você fala como se isso fosse simples. — Porque é. Seu perfume n

Eu já previa que coisa boa não sairia daquela proposta. Mauro Ventura não aparecia com “proposta irrecusável” segurando uma pasta preta como se fosse oferecer vale-refeição. Mesmo assim, fiquei curiosa. Era um defeito meu. Curiosidade e boleto atrasado sempre me colocavam em situações duvidosas. — Proposta? — perguntei, olhando para ele e depois para o cartaz grudado na minha mesa. Mauro nem se abalou com o “VADIA VIGARISTA” escrito ali. Ou se abalou, escondeu bem. — Eu aumento seu salário em vinte por cento se você aceitar jantar comigo. Fiquei olhando para ele, esperando a risada. Não veio. — Você está tentando comprar um encontro? — Estou tentando conseguir uma chance. — Com dinheiro. — Com o recurso que eu tenho. — Que romântico. Quase chorei. O pior é que ele tinha me pegado. Eu era trabalhadora, não personagem de novela mexicana com orgulho suficiente para pagar aluguel. Aquele cargo novo já tinha aumentado meu salário, e qualquer ajuste a mais significava muito. Aparta

Eu não estava acreditando. Mauro realmente tinha dito para a mulher que ele enrolava há onze meses que estava num encontro comigo, a melhor amiga dela. Não num jantar. Não numa reunião. Não numa coisa qualquer. Num encontro. E, para piorar, com “a Nathalia”, como se estivesse anunciando o nome da amante num programa de auditório. Peguei meu celular e comecei a ligar para Alessandra. Uma vez. Duas. Três. Nada. Ela me ignorava com uma eficiência que doía mais do que eu queria admitir. — Você tem noção da merda que fez? — perguntei, mal contendo a raiva. Mauro me olhou com aquele rosto bonito e bêbado, tentando organizar um pensamento simples como se fosse tese de doutorado. — Você não disse que eu tinha que ser mais sincero com minhas ficantes? Eu respirei fundo. Não adiantava. Eu não tinha energia para explicar o básico para um macho daquele tamanho, ainda mais depois de vinho caro e trauma paterno. Depois eu brigaria com Mauro. Meu foco agora era salvar minha amizade, se é que ain