Tentei esperar até o fim do expediente para conversar com Mauro, mas ele saiu antes. No dia seguinte, fez a mesma coisa. E no outro também. A semana foi virando uma repetição infernal: eu chegava às oito em ponto, ele me tratava como se eu fosse uma funcionária qualquer que ele mal suportava, eu escaneava papel velho até quase perder a alma e, quando finalmente juntava coragem para falar do jantar, da Alessandra, do clima ridículo entre nós, ele desaparecia.Era óbvio que Mauro estava me punindo. Só não sabia exatamente por quê. Por eu ter recusado o jantar como romance? Por ter defendido Alessandra? Por não ter caído aos pés dele? Talvez tudo junto. Homem rico devia sofrer em pacote premium também.Nesse meio tempo, vi Mauro ao telefone com várias mulheres. Algumas ligações eram frias. Outras, não. Uma delas era Alessandra. Ouvi o nome dela escapar da boca dele enquanto eu fingia que não prestava atenção. Fingi mal. Ele sabia que eu tinha ouvido. Eu sabia que ele sabia. E, mesmo assim

Mauro estava se segurando para não desabar. Dava para ver no maxilar travado, nos olhos vermelhos, no jeito como ele tentava respirar sem fazer barulho. A versão vulnerável dele, pelo visto, não aparecia só com vinho caro. Ela estava ali também, só que escondida atrás de orgulho, terno bem cortado e arrogância de macho ferido.E, de repente, entendi uma coisa. Talvez ele tivesse ficado tão frio comigo porque se arrependeu de ter se aberto naquele jantar. Gente insegura faz isso. Mostra uma ferida, se odeia por ter mostrado e depois tenta compensar sendo cruel. Mauro tinha feito exatamente isso. Me tratou mal, me humilhou com Alessandra, me enfiou numa pilha de papel velho como se eu fosse castigada de escola. Tudo para provar que eu não tinha chegado perto demais. Só que eu tinha. E ele sabia.— O que seu pai disse? — perguntei.Mauro passou a mão pelo rosto e ficou alguns segundos sem responder. Quando falou, a voz saiu mais baixa.— Que essa é minha última chance.— Última chance de

Jeremias me chamou para uma cafeteria do outro lado da cidade, uma daquelas com nome francês que eu nunca tinha ouvido falar e que, pelo endereço, já parecia cara antes mesmo de eu abrir o cardápio. Só para chegar lá eu levaria, no mínimo, uma hora e meia. Isso se o trânsito resolvesse ter piedade, coisa que ele raramente fazia.— Seu Jeremias, eu estou no meio do expediente — falei, ainda tentando entender por que o pai de Mauro estava me ligando. — Preciso pedir autorização.Ele riu do outro lado da linha. Uma risada alta, confortável, de homem acostumado a achar o mundo engraçado porque o mundo sempre obedece.— Você não precisa de autorização do Mauro para vir me ver, minha querida. O seu chefe sou eu.A frase me deu um incômodo imediato.— Certo. Mas eu olhei aqui e está dando quase uma hora e quarenta até aí.— O G****e Maps tem modalidade helicóptero?Fiquei muda.— Como?— Suba ao heliponto. Meu piloto já está esperando.Eu olhei para o celular como se ele tivesse me ofendido p

Quando entramos na sala, meu estômago virou. Minha mesa estava toda revirada. A cadeira jogada no chão, canetas espalhadas, gavetas abertas, papéis amassados, o notebook com a tela quebrada como se alguém tivesse socado aquilo com ódio. Por alguns segundos, eu nem consegui respirar direito. A sala de Mauro, que já tinha sido laboratório, escritório, ringue emocional e cenário de humilhação, agora parecia cena de invasão.Mas o pior estava na parede atrás da minha mesa. Um cartaz gigante, colado torto, com uma foto minha e de Jeremias na cafeteria. A imagem tinha sido tirada poucos minutos antes. Eu sentada de frente para ele, a mesa vazia ao redor, a cafeteria fechada como se fosse um encontro íntimo. Abaixo, em letras enormes: “VADIA GOLPISTA DA NOIR. NÃO BASTA O FILHO, AGORA O PAI.”Minha vista escureceu por um segundo. Mauro avançou antes de mim. Arrancou o cartaz da parede com tanta força que parte do papel ficou grudada. Depois rasgou tudo, respirando pesado. O rosto dele estava t

Pela primeira vez desde que nossa amizade tinha desmoronado, Alessandra não parecia estar com raiva. Parecia com medo. E aquilo, vindo dela, era quase mais assustador do que qualquer cartaz.— Você conhece uma faxineira de olhinho puxado? — perguntei, ainda com o papel dela em cima da minha mesa. — Ela me disse que não foi você quem fez os cartazes.Alessandra franziu a testa.— Faxineira? Não sei. Nunca reparei.— Ela disse que sabia quem era.— Então ela sabe quem está fazendo isso?— Disse que sabe. Mas fui atrás, perguntei para facilities, para o pessoal da limpeza, e ninguém sabe quem é. Parece que a mulher surgiu do nada.Alessandra olhou de novo para o cartaz dela. O nome dela, a data de nascimento, aquela cruz com uma data incompleta. O medo voltou para o rosto dela de um jeito feio, cru. Por alguns segundos, tive pena. Depois lembrei de tudo que ela tinha falado de mim nos últimos dias e a pena virou cansaço.— Eu não tive nada a ver com aquela foto sua com o pai do Mauro — el