ZAYEDLa pantalla frente a mí tenía tres reportes financieros abiertos y yo llevaba veinte minutos mirando el mismo párrafo sin leerlo.Me concentré. Volví al inicio del párrafo. Empecé a leer.La puerta de mi oficina se abrió sin que nadie tocara.Khalid.Entró con esa seguridad de hermano menor que nunca ha aprendido a leer señales de “no quiero compañía” y se dejó caer en la silla frente a mi escritorio como si tuviera todo el tiempo del mundo. —¿No deberías estar en tu luna de miel? No respondí. Volví al reporte. —Zayed. —Estoy trabajando, Khalid. —Eso noto. —Cruzó los brazos—. Lo cual es exactamente el problema. Llevas casado menos de veinticuatro horas y ya estás aquí a las siete de la mañana mirando números. —Los números no se miran solos. —Tienes un equipo entero para eso. Seguí sin mirarlo. Khalid soltó el aire con esa paciencia exagerada que usaba cuando consideraba que yo estaba siendo particularmente difícil. —Escucha. Esto es nuevo para todos. Para ti. Para ell

MARIANADespertar en un sillón de terciopelo tiene una sola ventaja: no te deja olvidar dónde estás antes de que tu cerebro tenga la decencia de mentirte.Desperté con el cuello en un ángulo que ningún médico aprobaría y con tres certezas instaladas de golpe. Una: seguía en Dubái. Dos: seguía casada. Tres: el hombre con el que me había casado dormía a cuatro metros, boca abajo, sin camisa, con la sábana rendida en la cintura como si la modestia fuera un lujo para gente con menos dinero.*Esto es un sillón, Mariana. Trescientos sesenta y tres días de sillón.*Me incorporé despacio. La ducha estaba al otro lado de la habitación. Y entre el sillón y la ducha había exactamente un obstáculo: la cama.Su cama.Con él en ella.No entendía que hacía aún en la cama si se supone que se levantaba temprano. Empecé a cruzar como quien cruza un campo minado. Un pie. Otro pie. Esquivé el banco del tocador. Calculé el ángulo para no rozar el borde del colchón. Contuve la respiración en el tramo más

MARIANATenía un calendario escondido en el forro de la maleta.No lo había pegado en la pared. No lo había dejado en el cajón. Lo guardé donde nadie de esta casa pudiera encontrarlo, porque en este palacio las paredes oían y yo no quería que nadie supiera lo que yo contaba cada noche.Tomé el bolígrafo y taché un día más.Trescientos sesenta.Faltaba uno menos. Eso era una victoria, aunque no se sintiera como ninguna.Guardé el calendario, dejé la maleta a medio deshacer —porque deshacerla del todo era admitir que me quedaba— y agarré el teléfono. Tenía una sola cita en mi día que de verdad me importaba, y no estaba en la agenda de Halima.Marqué.—¡Mamá! —La carita de Valentina llenó la pantalla, demasiado cerca, toda nariz y dientes de leche—. ¡Mamá, te veo!—Yo también te veo, mi amor. —Se me apretó algo en el pecho—. ¿Estás portándote bien con la abuela?—Sí. —Una pausa muy sospechosa—. Casi siempre.Atrás apareció mi mamá, secándose las manos en el delantal.—Pinté una mariposa

ZAYEDLa revista estaba sobre el escritorio de mi padre, abierta en la portada, como si la hubiera dejado ahí a propósito para que yo la viera al entrar.*¿Quién es la mexicana que rompió la alianza Al Farhan?*—Toda Dubái la leyó esta mañana —dijo Mansour sin levantar la vista—. Toda Dubái se ríe esta tarde. —Cerró la revista.No le gustó. Apretó la mandíbula, esa que yo heredé, y se sirvió un café que no pensaba tomar.Layla entró sin tocar, como siempre, con un sobre crema en la mano y una ceja levantada.—Llegó esto. —Lo dejó frente a mí—. Para el señor Zayed Al Rashid y su esposa. De parte de Nadia.El nombre cayó en la habitación como una piedra en agua quieta.Abrí el sobre. Una invitación. Letras doradas. Una fiesta en su residencia, esa misma noche. La ex prometida invitando al hombre que la dejó plantada, con todo el descaro del mundo.—No vas a ir —dijo mi padre. No era una sugerencia.—¿Por qué no?—Porque es una trampa, Zayed. Esa niña no invita por cortesía. Te invita pa

ZAYEDNo sentí el cristal romperse. Sentí, eso sí, la sangre caliente bajándome por la muñeca, y el nombre todavía flotando en el aire del salón.Rashid Omar Hamza.A mi lado, Mariana me tomó la mano sin pedir permiso. Apretó una servilleta contra el corte, los ojos muy abiertos, diciéndome algo que no escuché. Algo de salir de ahí, de buscar agua, de no hacer una escena.Pero yo no podía moverme. Porque del otro lado del salón, entre la gente que aplaudía, él ya venía hacia mí.Caminaba sin prisa, con esa calma que solo tienen los hombres que creen haber ganado. Saludaba con la cabeza a un lado y al otro, recibía felicitaciones, sonreía. Y mientras sonreía a todos, me miraba solo a mí.—Zayed. —Se detuvo frente a nosotros. Abrió los brazos como si fuéramos viejos amigos—. Qué alegría que vinieras. No sabía si tendrías el estómago.—No me lo perdería por nada —dije.—Eso veo. —Bajó la mirada a mi mano, a la servilleta que ya se teñía de rojo, y algo se le encendió en los ojos. Placer.