A casa era pequena, úmida, e o chão de cimento frio castigava os pés descalços. O ar estava pesado, sufocante. Cheirava a suor velho, álcool barato e cigarro vencido. A televisão chiava com a tela azul, esquecida, e uma garrafa de cachaça tombada pingava sobre o tapete imundo como um relógio macabro marcando o tempo.Santino acordou com o som de algo sendo arrastado no quarto ao lado. Saiu do colchão fino jogado no chão da sala e caminhou até o corredor, esfregando os olhos. Vestia uma camiseta desbotada com um buraco no ombro e um calção de futebol emprestado, largo demais para seu corpo magro. Seus cabelos estavam desgrenhados, e os olhos, mesmo tão jovens, carregavam um cansaço que não pertencia à infância.Ao chegar na porta entreaberta, viu a mãe. Ela enfiava roupas às pressas numa bolsa surrada, os cabelos escuros presos de qualquer jeito, o rosto marcado por olheiras e hematomas que tentava esconder com um lenço no pescoço. No colo, o irmão mais novo — ainda um bebê, olhos pesa

O relógio marcava 18h02 quando Júlia Milano encerrou a última videoconferência do dia com um sorriso contido no rosto e um suspiro satisfeito. A sentença havia saído. Absolvição completa. Mais uma vitória impecável em seu histórico como advogada criminalista.Do outro lado da sala, Miguel Tavares — seu sócio e amigo desde os tempos de faculdade — entrou com duas taças e uma garrafa de vinho tinto chileno que guardava para ocasiões especiais.— Senhora justiça em pessoa… — disse ele, entregando-lhe a taça. — A melhor do Estado. E você ainda me deixa fingir que mando em alguma coisa por aqui.Júlia ergueu a taça, sem falsa modéstia.— Você manda. Nos cafés e nos pedidos de comida.— E nas piadas ruins. Que são, basicamente, as únicas que você escuta.— Errado. Eu só escuto piadas ruins quando estou de bom humor. E hoje… — ela ergueu a taça — estou radiante.Brindaram.Enquanto o vinho descia macio, Miguel a observava com aquele olhar meio encantado que sempre fingia não ter. Júlia fingi

O silêncio na sala de Júlia era quebrado apenas pelo som das páginas viradas e pelo tilintar eventual da colher no copo de chá. Eram quase onze da noite e ela ainda estava de blazer, os cabelos presos em um coque que já ameaçava desmanchar. A luminária projetava sombras duras sobre os papéis espalhados pela mesa. Era sua terceira leitura do inquérito. E, de novo, algo não batia.Ela sublinhou um trecho com força desnecessária.“Veículo conduzido por Santino Lucchesi trafegava em velocidade incompatível com a via.”Incompatível. Mas qual era a base para essa afirmação? Os relatórios técnicos eram vagos, os dados sobre frenagem estavam mal documentados e o depoimento da única testemunha presencial destoava do padrão. Tudo era baseado na “impressão” de que ele vinha rápido demais. Nenhuma câmera da via fora anexada ao inquérito. Nenhuma imagem de radar.Pegou o laudo toxicológico. O teor alcoólico era mínimo. Dentro dos limites. Ainda assim, o laudo trazia uma anotação subjetiva de compo

As primeiras entrevistas começaram em silêncio. Júlia Milano não era do tipo que intimidava com gritos ou pressão — ela fazia isso com o olhar. Com a postura. Com a forma milimetricamente pensada com que conduzia cada pergunta.A primeira testemunha, um segurança do condomínio onde Santino morava, gaguejou ao relatar a noite do acidente. Disse que ele saiu sozinho, por volta das duas da manhã, “com cara de poucos amigos”. Mas hesitou ao ser questionado sobre o estado em que Santino estava.— Ele… parecia calmo — confessou, desconfortável. — Meio aéreo, talvez. Mas não dava pra dizer que estava bêbado. Eu teria anotado.Júlia agradeceu, mas anotou o detalhe com destaque. Aquilo contrariava o que havia sido dito à polícia.A segunda testemunha foi uma garçonete do bar da Zona Norte onde Santino parou antes do acidente. Ela estava visivelmente nervosa.— Ele não estava alterado. Bebeu sim, mas devagar. Ficou mais tempo fumando e ouvindo música do que

O silêncio da rua contrastava com o barulho incessante dentro da cabeça de Júlia. Eram quase nove da noite quando ela deixou o escritório. A noite estava fria, o vento assoviava entre os prédios e cada passo ecoava mais do que o normal. Ela apertou o casaco contra o corpo e ajeitou a alça da bolsa no ombro.Não era paranoica. Ou melhor, tinha aprendido a não parecer paranoica — o que não era o mesmo que baixar a guarda.Três quadras depois, sentiu. Um movimento discreto. Um reflexo num vidro de loja. Passos mascarados por distância, mas ainda assim… constantes.Ela diminuiu o ritmo e parou na calçada para fingir que procurava algo na bolsa. Discretamente, observou pelo reflexo da vitrine de uma cafeteria fechada. Um homem de capuz preto, cerca de trinta e poucos anos, mantinha uma distância segura, mas alinhada demais ao seu trajeto.Ela voltou a andar. Mai