Mara había mentido. Les dijo a todos que su vuelo desde Londres llegaba el sábado por la mañana. Pero ella quería darle una sorpresa a Sebastián. Llevaba tres años estudiando Administración en el extranjero. Tres años de llamadas nocturnas, de cartas digitales, de juramentos de amor eterno por videollamada.Lo extrañaba tanto. Él siempre la llamaba, siempre le decía que la esperaba, que los tres años pasarían volando. Y ella se lo creía. Porque lo amaba. O eso pensaba.Se graduó con honores. Y lo primero que hizo fue cambiar el vuelo.Llegó un día antes. Jueves, 9 de la noche. No le avisó a nadie. Ni a sus padres, ni a él. Quería ver su cara cuando abriera la puerta del penthouse y la viera.Sus padres eran buenos con ella, pero muy diferentes. Su mamá, Doña Elena Rivas, era comprensiva, dulce, siempre dispuesta a escucharla. En cambio, su papá, Don Rivas, era estricto, exigente, de los que creen que la vida se hace obedeciendo reglas. A él no le gustaban los errores. Y Mara sabía que

El auto de Joaquín era un BMW negro, de esos que rugen como bestias encerradas. Él manejaba rápido. Demasiado rápido. Tomaba las curvas pegando el cuerpo de Mara contra la puerta, aceleraba en las rectas como si el asfalto fuera suyo. El motor rugía. El viento silbaba. Los árboles pasaban como manchas verdes.Mara apretó los dientes. Agarró el asa de la puerta con fuerza. Sus nudillos estaban blancos.—¿Siempre manejas así? —preguntó, con la voz tensa, cortada por el vértigo.—Siempre —respondió él, sin quitar los ojos de la carretera. Una sonrisa divertida bailaba en sus labios—. La velocidad es mi única religión.—Vas a matarnos antes de llegar a la mentira.—Qué forma más poética de morir.Mara quiso reñirle, pero algo en la forma en que dominaba el volante, con esa seguridad absoluta, con esa calma en medio del peligro, le produjo un cosquilleo en el estómago que no quiso analizar.Joaquín tomó una curva cerrada. El cuerpo de Mara se inclinó hacia él. Sus hombros se rozaron. Ella

La casa estaba en silencio. La luna entraba por los ventanales del penthouse, dibujando sombras en el piso de madera oscura. Joaquín no podía dormir. No podía dejar de pensar en ella. En el calor de su cuerpo pegado al suyo en la moto. En la forma en que sus manos temblaban.Se levantó de la cama. Tenía la costumbre de tomar un vaso de leche fría cuando no podía dormir. Desde niño. Era lo único que lo calmaba.Caminó descalzo hacia la cocina. Solo con un pantalón de dormir gris, suelto, sin camisa. La luz de la nevera iluminó su pecho musculoso, sus brazos marcados, las sombras de sus abdominales.Sirvió la leche. Bebió despacio.Y entonces la escuchó.Un ruido. Pequeño. Ahogado. Venía del cuarto de invitados.Joaquín se quedó quieto. El vaso en la mano. Aguzó el oído.Otro ruido. Un sollozo. Estaba llorando.Se quedó indeciso. No quería invadir su espacio. No quería que pensara que se estaba aprovechando. Pero algo dentro de él lo empujaba. Algo que no podía controlar.Dejó el vaso e

La tarde caía sobre la pista de carreras. El sol se escondía detrás de las montañas, tiñendo el cielo de naranja y rojo. Las gradas estaban llenas. El rugido de los motores llenaba el aire.Mara bajó del BMW. Joaquín caminaba delante de ella, con paso firme, ajustándose los guantes de cuero. Llevaba puesto su traje de carreras negro y rojo. El casco colgaba de su mano.Un hombre con overol se acercó corriendo.—Jefe, todo está listo. El auto ya está preparado.—Bien —respondió Joaquín, sin mirarlo.Otro mecánico se acercó, con el ceño fruncido. Bajó la voz. Habló rápido, como si tuviera prisa por advertir.—Jefe, ponga cuidado. Hay un competidor nuevo. Es el número 28. ¿Ya vio ese auto plateado?Joaquín arqueó una ceja.—¿Qué tiene de especial?—Tiene fama de ser peligroso. Muy peligroso, jefe. No le importa nada. Solo quiere ganar, aunque tenga que chocar. Ha golpeado a varios corredores en las últimas carreras. Dos terminaron en el hospital. Uno todavía no puede caminar.—¿Y ahora s

La mansión de los Rivas lucía imponente. Luces de cristal colgaban del techo. La mesa del comedor estaba puesta con manteles de lino blanco, vajilla de porcelana y cubiertos de plata. Flores frescas en jarrones de cristal. Todo era elegancia. Todo era tensión.Mara estaba sentada entre su madre y su padre. Vestía un traje azul marino, sencillo pero elegante. Las manos sudorosas las mantenía ocultas bajo la mesa.Joaquín estaba a su lado. Chaqueta de cuero negra, camisa blanca de manga larga con las mangas dobladas hasta los antebrazos, mostrando sus brazos marcados. Sin corbata. El cabello ligeramente despeinado. Se veía fuera de lugar entre tanta formalidad, pero también se veía auténtico. Él era así. Y no iba a cambiar por nadie.Frente a ellos, la familia Hidalgo. Don Hidalgo, el padre de los gemelos, un hombre de sesenta años, canoso, de ojos penetrantes y mandíbula cuadrada. Estaba sentado en el extremo de la mesa, con los brazos cruzados, la expresión dura.A su lado, su esposa,