Mara había mentido. Les dijo a todos que su vuelo desde Londres llegaba el sábado por la mañana. Pero ella quería darle una sorpresa a Sebastián. Llevaba tres años estudiando Administración en el extranjero. Tres años de llamadas nocturnas, de cartas digitales, de juramentos de amor eterno por videollamada.Lo extrañaba tanto. Él siempre la llamaba, siempre le decía que la esperaba, que los tres años pasarían volando. Y ella se lo creía. Porque lo amaba. O eso pensaba.Se graduó con honores. Y lo primero que hizo fue cambiar el vuelo.Llegó un día antes. Jueves, 9 de la noche. No le avisó a nadie. Ni a sus padres, ni a él. Quería ver su cara cuando abriera la puerta del penthouse y la viera.Sus padres eran buenos con ella, pero muy diferentes. Su mamá, Doña Elena Rivas, era comprensiva, dulce, siempre dispuesta a escucharla. En cambio, su papá, Don Rivas, era estricto, exigente, de los que creen que la vida se hace obedeciendo reglas. A él no le gustaban los errores. Y Mara sabía que

El auto de Joaquín era un BMW negro, de esos que rugen como bestias encerradas. Él manejaba rápido. Demasiado rápido. Tomaba las curvas pegando el cuerpo de Mara contra la puerta, aceleraba en las rectas como si el asfalto fuera suyo. El motor rugía. El viento silbaba. Los árboles pasaban como manchas verdes.Mara apretó los dientes. Agarró el asa de la puerta con fuerza. Sus nudillos estaban blancos.—¿Siempre manejas así? —preguntó, con la voz tensa, cortada por el vértigo.—Siempre —respondió él, sin quitar los ojos de la carretera. Una sonrisa divertida bailaba en sus labios—. La velocidad es mi única religión.—Vas a matarnos antes de llegar a la mentira.—Qué forma más poética de morir.Mara quiso reñirle, pero algo en la forma en que dominaba el volante, con esa seguridad absoluta, con esa calma en medio del peligro, le produjo un cosquilleo en el estómago que no quiso analizar.Joaquín tomó una curva cerrada. El cuerpo de Mara se inclinó hacia él. Sus hombros se rozaron. Ella

La casa estaba en silencio. La luna entraba por los ventanales del penthouse, dibujando sombras en el piso de madera oscura. Joaquín no podía dormir. No podía dejar de pensar en ella. En el calor de su cuerpo pegado al suyo en la moto. En la forma en que sus manos temblaban.Se levantó de la cama. Tenía la costumbre de tomar un vaso de leche fría cuando no podía dormir. Desde niño. Era lo único que lo calmaba.Caminó descalzo hacia la cocina. Solo con un pantalón de dormir gris, suelto, sin camisa. La luz de la nevera iluminó su pecho musculoso, sus brazos marcados, las sombras de sus abdominales.Sirvió la leche. Bebió despacio.Y entonces la escuchó.Un ruido. Pequeño. Ahogado. Venía del cuarto de invitados.Joaquín se quedó quieto. El vaso en la mano. Aguzó el oído.Otro ruido. Un sollozo. Estaba llorando.Se quedó indeciso. No quería invadir su espacio. No quería que pensara que se estaba aprovechando. Pero algo dentro de él lo empujaba. Algo que no podía controlar.Dejó el vaso e