La cena había terminado. Los invitados comenzaban a despedirse. Las luces de la mansión Rivas brillaban tenues en la noche. El eco de las copas y los cubiertos ya se había apagado.Mara caminaba hacia la salida del brazo de Joaquín. Él seguía con su chaqueta de cuero negra, las mangas de la camisa blanca dobladas hasta los antebrazos. Ella aún sentía el calor de su mano en la suya. El beso aún ardía en sus labios.Sebastián los alcanzó en el vestíbulo. Su traje gris perfecto, su cabello perfecto, su sonrisa perfecta… todo en él era perfecto. Pero sus ojos no. Sus ojos eran dos puñales.—Mara —dijo, y su voz sonó controlada, pero temblaba—. ¿Tú me estabas engañando con ese perdedor?Mara se detuvo. Soltó la mano de Joaquín. Se giró hacia Sebastián. Su cara era un poema de dignidad herida.—No hay ningún perdedor aquí —dijo ella, con voz firme, cortante—. Él es mejor que tú. En todo. Además, él sí es hombre. No tiene que estar buscando mujeres por allí. No tiene que meterse con mi prima

El sol de la mañana se reflejaba en los vidrios del rascacielos. Joaquín estaba en su oficina, revisando documentos, cuando su teléfono vibró sobre el escritorio.Miró la pantalla.Luna.Su corazón dio un vuelco. Un vuelco que no quería sentir. Un vuelco que creía haber enterrado hacía años.Dejó que sonara. Una vez. Dos veces. Tres veces.El teléfono se quedó en silencio.Joaquín exhaló. Volvió a los documentos. Los números. Las ventas. Las carreras. El mundo que había construido solo. Sin ella.El teléfono vibró otra vez.Luna (2 llamadas perdidas).Y luego un mensaje:"Joaquín, sé que estás ahí. Necesito verte. Por favor. No me ignores."Él apretó el teléfono. Cerró los ojos. Luna.Su primer amor. La mujer que le había enseñado lo que era sentir mariposas en el estómago. La mujer con la que había compartido sus primeros sueños, sus primeras victorias, sus primeras derrotas.La mujer que lo había abandonado cuando más la necesitaba.El teléfono vibró otra vez. Ella llamaba de nuevo.

La noche había caído por completo sobre la ciudad. Las luces de los edificios se encendían una a una, como pequeñas estrellas en la oscuridad. El penthouse estaba en silencio. Un silencio pesado, incómodo, que envolvía cada rincón como una manta fría.Joaquín llegó. Abrió la puerta. La chaqueta de cuero negra la colgó en el perchero, como siempre. Las mangas de su camisa blanca seguían dobladas hasta los antebrazos. El cabello, un poco desordenado por el viento del camino. Pasó una mano por su rostro. Cansado. No solo físicamente.—Mara —llamó, con voz normal.Silencio.—¿Mara?Caminó hacia la cocina. Vacía. La sala. Vacía. El pasillo. Vacío. La puerta de su habitación estaba abierta. La cama, tendida. El clóset, cerrado. La nota del desayuno seguía pegada a la nevera con un imán.—¿Mara? —repitió, esta vez con más fuerza.Nadie respondió.Sacó el teléfono del bolsillo. Marcó su número. El teléfono sonó una vez. Dos veces. Tres veces. Cuatro.El contestador.—Mara, soy yo. Llámame cua

Los días pasaron. Las semanas también. Mara ya no era una visitante ocasional en el mundo de las carreras. Se había convertido en parte de él. Aprendió los nombres de los mecánicos. Saludaba a los apostadores. Sabía cuándo callarse y cuándo animar.Joaquín la había llevado a todas las competencias desde aquella primera vez. Al principio era por el pacto. Para que ella entendiera de dónde venía el dinero. Para que viera que no era un vago.Pero después… después se acostumbró a tenerla ahí. En la gradería. Con su uniforme rosado. Con el casco en la mano. Con los ojos brillantes cuando él ganaba.Mara también se acostumbró. A la velocidad. Al ruido. A la adrenalina. Y a verlo a él. Dominando la pista. Ganando. Sonriendo detrás del casco.Pero algo empezó a cambiar.Luna.En cada carrera, ella estaba ahí. No solo compitiendo. También acechando. Se acercaba a Joaquín antes de las competencias. Le tocaba el hombro. Le susurraba algo al oído. Se reía de sus chistes.Mara lo veía todo desde l

Mara sintió que el suelo se abría bajo sus pies. Las miradas de los invitados seguían clavadas en ella. Los susurros seguían corriendo como pólvora. Dedos acusadores. Rostros desconfiados. Y Joaquín... Joaquín dudaba.Ella caminó hacia donde él estaba. Cada paso era un esfuerzo. Las piernas le temblaban. El corazón le latía con fuerza.—Joaquín —dijo, con voz firme, aunque por dentro temblaba—. Te lo juro. Yo no he sido. Yo no fui la que hizo eso. Ella se tiró sola.Luna levantó la cabeza. Su rostro estaba pálido, empapado. El vestido plateado chorreaba agua. El cabello pegado a la cara. Pero sus ojos brillaban. Brillaban con algo oscuro.—¿Cómo me voy a tirarme yo sola? —dijo, con voz quebrada, fingiendo indignación—. ¿Si no sé nadar? ¿Estás loca? ¡Eres una mentirosa!Mara ignoró a Luna. Miró directamente a Joaquín. Sus ojos se encontraron.—Joaquín —dijo ella, con un hilo de voz—. ¿Me crees?El silencio se alargó. Joaquín la miró largamente. Sus ojos verdes, profundos, se clavaron e