IsabellaDurante todo el trayecto, mi estómago se resistía a asentarse.Me senté rígida en el asiento trasero del coche que Liam había mandado a buscar, con los dedos apretados en el regazo, mientras las luces de la ciudad destellaban a través de los cristales tintados. Mi reflejo me devolvía la mirada débilmente desde el cristal: ojos nerviosos, rostro pálido, labios apretados con demasiada fuerza... y odiaba lo frágil que me veía. Liam detectaba la debilidad con demasiada facilidad. Tenía la habilidad de destrozar a la gente con una mirada, una frase, un roce.Y últimamente, me había convertido en su objeto favorito para quebrar.Hace un mes, mi vida todavía me pertenecía.Entonces mi padre la apostó.Ahora cada respiración que daba se sentía prestada de Liam Branston.El coche redujo la velocidad ante unas enormes puertas de hierro, y mi pulso se aceleró dolorosamente. Los guardias de seguridad se acercaron de inmediato, y sus expresiones cambiaron en cuanto reconocieron el vehículo

IsabellaAl día siguiente amaneció un silencio más pesado que el de la noche anterior, pues al menos aquella había estado llena de voces, reacciones y ese tipo de caos externo que le daba a la mente un refugio. Pero ahora solo reinaba la quietud, y en ella todo lo que había oído en aquella habitación, todo lo que había visto y todo lo que había intentado no comprender seguía volviendo a mi mente.Sobre todo la voz de Liam, que lo decía con tanta calma delante de sus padres, como si toda mi existencia pudiera expresarse con palabras sin mi consentimiento, y la expresión de su madre después, cortante y disgustada, como si yo fuera algo a lo que, por error, le hubieran permitido entrar en su espacio.Juguete, me había llamado. Y para su madre, yo no era más que basura, indigna de pertenecer a su familia o de responder a su nombre.Cuando llegué al edificio de oficinas de Liam, ya era consciente de que mi cuerpo me había traído hasta allí antes de que mis pensamientos lo asimilaran del tod

IsabellaMiré por la ventana del autobús los vehículos en movimiento; sin duda, algunas eran mujeres como yo, que volvían a casa del trabajo para encontrarse con sus maridos y preparar la cena. La mayoría rebosaban de alegría al pensar en ver a su pareja, algunas probablemente hablando por teléfono, decidiendo qué cocinar o si pedir comida para llevar. Ninguna era como yo: casada, sin amor, nada más que un juguete, como Liam solía llamarme. Una sonrisa suave y amarga se dibujó en mis labios. Estaba agotada, no físicamente, sino emocionalmente vacía. Daría cualquier cosa, cualquier cosa, por un día de libertad. Un día para estar sola. Un día para sentir felicidad, felicidad genuina y pura. Un día para sonreír sin motivo.¿Cuándo fue? ¿Cuándo fue la última vez que sonreí de verdad? No un gesto forzado y sin dientes, sino uno que naciera de lo más profundo de mi corazón. ¿Cuándo fue la última vez que sentí alegría genuina? ¿O que esperé un día con esperanza? No lo recordaba. Solo podía ex

IsabellaDe alguna manera, había logrado evitar ver a Liam durante toda la mañana.Después de que viniera a ver cómo estaba antes, regresó una hora más tarde y dejó la comida en el tocador junto a la cama. Al principio fingí estar dormida, respirando lenta y pausadamente, esperando que se fuera pronto. No me fiaba de su lado silencioso. No me fiaba de la suavidad de sus movimientos. No me fiaba del silencio que seguía a sus pasos.La bandeja permaneció allí mucho después de que se marchara.El aroma, intenso y cálido, acabó llenando la habitación, provocando un doloroso retorcijón en mi estómago vacío. No había comido bien la noche anterior, y la medicina para la fiebre me había dejado un sabor amargo en la garganta. Lentamente, a regañadientes, me incorporé.Lo había dispuesto todo con esmero. La comida. Mi medicina. Un vaso de agua.Parecía un gesto considerado.Parecía un gesto de cariño.Y eso me asustó más que si hubiera gritado.Por muy amable que pareciera el gesto, no pude evit

LeónPor más que lo intenté, no podía sacarme de la cabeza la llamada con Isabella. Se repetía una y otra vez: su silencio, la leve dificultad en su respiración, el temblor en su voz cuando finalmente respondió. Incluso a través del teléfono, podía sentirlo. Miedo. No irritación. No enfado. Miedo.¿Qué podría estar pasando por su mente para que estuviera tan aterrorizada? ¿La habría golpeado normalmente? O peor aún, ¿la había lastimado tanto en el pasado que con solo oír mi voz su cuerpo reaccionaba instintivamente? ¿Qué clase de monstruo era yo para ella?No… Yo no. ¿Qué clase de monstruo era él para ella?Aún recordaba el momento en que abrió la puerta y me encontró allí de pie. La forma en que sus hombros se tensaron. La forma en que sus ojos se abrieron de par en par por un instante antes de disimularlo. Cuando extendí la mano para tomarle la temperatura y se estremeció —de verdad se estremeció— como si esperara dolor. Esa reacción no había sido consciente. Era un condicionamiento