​Un murmullo de pisadas blandas sobre el mármol húmedo rompió la monotonía del goteo del agua. Elena abrió los ojos, pero el vapor distorsionaba las formas. De entre la niebla blanquecina no emergieron las sirvientas mudas que habitualmente rellenaban los aceites, sino tres figuras femeninas envueltas en sábanas de lino oscuro. Eran concubinas de la facción del este, mujeres de las tribus de Sharqat que, a pesar de vivir bajo el techo de Amir, guardaban una lealtad fanática y secreta al general Asim y al Melik, coordinadas bajo la red de terror que Zahra manejaba con mano de hierro. ​Las tres mujeres se distribuyeron de forma estratégica alrededor del estanque, bloqueando los escalones de salida. Sus rostros, endurecidos por la geografía ruda de la frontera, no reflejaban la sumisión cortesana; reflejaban la fijeza asesina de quienes cumplen una sentencia sagrada. ​En el centro de la formación, con los pies metidos en el agua desbordada, se encontraba Samira. ​Samira era una joven

Elena no quiere una jaula siciliana de cemento ni una corona árabe que le tape el rostro con gasas. Ella es una criatura del viento. Ella quiere el mar, la libertad que nunca ha tenido, y mi barco está listo en el puerto de Marsella con los motores encendidos. Solo está esperando que yo vaya a buscarla. ​Amir apretó los dedos sobre el pomo de su sable con tal fuerza que el cuero de sus guantes crujió con violencia. Matteo dio medio paso al frente, con el cañón de su arma corta apuntando sutilmente hacia las botas de Nikos. Las distancias se acortaron en un instante, y los tres hombres contuvieron el aliento, listos para solucionar la disputa de la posesión de Elena de la única forma en que los lobos saben hacerlo: cobrándose la vida del rival. ¡¡¡Ahg...!!! ​De repente, un ruido sordo, ahogado pero inconfundible, cortó la densa marea de odios del pasillo. Fue el eco de un grito de mujer, un quejido seco que provenía directamente de las entrañas del harén, filtrándose a través de las

​Fuera del harén, el mundo exterior era una zona de guerra masculina donde los tres lobos que la deseaban con una obsesión carnal y destructiva se despedazaban con la mirada, pero se veían obligados a formar una muralla de hierro y pólvora para proteger su vida y su herencia del asalto de los ejércitos. Fuera de esa puerta, el poder se medía en calibres, blindajes y coronas dinásticas. Pero dentro del harén, las leyes de los hombres se borraban por completo. Dentro de ese laberinto de vapor, espejos y perfumes empalagosos, las mujeres que la odiaban por su libertad, o que la temían por el control absoluto de las aguas de Jebel Ali, fingían ser sus siervas sumisas, le ofrecían té de menta y le susurraban advertencias piadosas al oído, mientras preparaban con dedos de tejedora el lazo invisible que terminaría con su existencia antes de que el primer rayo de sol del amanecer tocara el Diwán. ​La fiera de Milán se descubrió atrapada en mitad de un sándwich de voluntades asesinas protegid

Las balas de calibre 5.56 impactaron contra las columnas labradas, desprendiendo astillas de mármol y pedazos de pan de oro que llovieron sobre los tres hombres como una escarcha maldita. En ese espacio confinado, el estruendo de los disparos era ensordecedor, un rugido que se multiplicaba en las bóvedas del palacio y que anulaba cualquier posibilidad de comunicación verbal. Ya no hacían falta las palabras; los tres lobos operaron en una coreografía brutal de supervivencia cruzada, una danza de sangre y pólvora donde el odio mutuo se supeditó temporalmente a la preservación del cuerpo de Elena. ​Nikos Stavros se convirtió en un baluarte de fuego. Apostado tras la caja de municiones invertida, su fusil táctico escupía fogonazos cortos y precisos que iluminaban su rostro de mercenario con un brillo espectral. Cada vez que el cañón de su arma brillaba, un cuerpo caía en el babor del pasillo. Nikos no buscaba herir; buscaba el centro de masa, la muerte limpia y rápida. Gastó el primer ca

En la izquierda, apretaba contra su pecho un estuche de cuero que contenía los pergaminos robados. No había rastros de la prisionera sometida; Zahra era una estratega militar que veía cómo su imperio psicológico en el harén se desmoronaba ante sus pies debido a la presencia de una intrusa occidental. ​—Este desierto nunca será de una fotógrafa europea —siseó Zahra, su voz una vibración ponzoñosa que resonó en las paredes de piedra caliza como el siseo de una víbora cornuda —Crees que porque Amir te mira con ojos de cordero y esos extranjeros apuntan sus rifles afuera has ganado el derecho a nuestra agua. Eres un parásito en nuestra historia, Elena Rossi. Mi hermano borrará tu nombre de la arena antes de que termine el invierno. ​Con un grito de rabia ancestral que rompió el letargo del subsuelo, la princesa del este se lanzó hacia adelante, esgrimiendo el puñal damasquinado en una trayectoria descendente dirigida directamente a la yugular de Elena. ​Elena levantó el estilete de pla