MaximilianoLa sospecha es un veneno lento que me recorre las venas en cuanto la veo cruzar el umbral de la enfermería. No ha pasado ni un cuarto de hora desde que la saqué de aquí con la orden estricta de buscar alimento. Su estómago rugía con la fuerza de un animal hambriento hace unos minutos; era evidente, jodidamente obvio, que estaba desfalleciendo por la falta de comida. Y ahora regresa con las manos vacías, sin una sola bandeja, sin un triste tazón de caldo para el mocoso que descansa en la camilla a unos metros de nosotros. No trae nada. Solo trae los ojos inyectados en sangre, el rostro desencajado y una urgencia patológica por evitar mi mirada.Huele a verduras, a condimentos y a caldo caliente. Un aroma denso que emana directamente de su ropa.Cuando Clara intenta pasar por mi lado, agachando la cabeza como si fuera un fantasma que puede atravesar mi cuerpo, mi mano se mueve por puro instinto. No voy a dejar que se escape. No voy a permitir que me ignore en mi propio hot

ClaraEl trayecto en el ascensor privado hasta el último piso se me hace eterno. El silencio entre Maximiliano y yo es una masa densa, una criatura invisible que nos presiona contra las paredes de la cabina. Solo se escucha mi respiración entrecortada y el roce sutil de mi ropa húmeda cada vez que un escalofrío me obliga a moverme. Él no me mira. Mantiene los ojos fijos en las puertas metálicas, con la mandíbula tan apretada que parece esculpida en mármol, y esa mano perfecta aferrando mi muñeca sana con una firmeza que roza la posesión.Cuando las puertas se abren, me doy cuenta de inmediato de a dónde me ha traído. Es la suite presidencial. Mi mente viaja de golpe a unos días atrás, cuando me tocó desinfectar cada rincón de este lugar bajo su mirada de desprecio. Conozco este espacio; conozco el olor a maderas caras y cuero que lo inunda, conozco la suavidad de la alfombra bajo mis zapatos desgastados. Pero entrar aquí ahora, en estas condiciones, me revuelve el estómago de pánico

ClaraParpadeo varias veces para disipar la niebla de mis pensamientos justo en el momento en que él empieza a untar la pomada sobre la zona afectada. La textura es fría, helada en comparación con el fuego de mi brazo. Siento un leve escozor, una pequeña punzada de advertencia que me hace apretar los dientes, pero no es nada insoportable; al contrario, el alivio es casi inmediato. La quemadura empieza a enfriarse bajo sus dedos.Miro mi brazo mientras él distribuye la crema con movimientos circulares y lentos. La piel ya se ve arrugada, blanquecina en algunas partes y con pequeñas llagas que deforman la forma de mi antebrazo. Al ver el estado de mi propia carne, no puedo evitar que los ojos se me llenen de lágrimas una vez más, pero esta vez no es por el dolor físico. Es por la pena, por la tristeza profunda de ver una nueva marca en mí. Una nueva cicatriz más en mi cuerpo, pienso con el pecho oprimido, para que siga combinando con las que ya tengo del pasado. Mi vida parece una co

MaximilianoTienen la forma inconfundible de líneas delgadas pero gruesas en relieve, la huella imborrable de un maltrato físico sistemático y brutal que debió ocurrir hace años. No las veo con total nitidez debido al ángulo, pero el impacto visual es tan violento que siento un puñetazo directo en el estómago.Me quedo mudo, con la respiración contenida, observando esas líneas que destrozan por completo la teoría que mantuve durante años. La historia que me he pintado de Clara Soler en la que es una niña rica que se gastó la fortuna de su padre en fiestas y lujos tras la quiebra ya no cuadra tanto y odio que sea así.Siento una mezcla enfermiza de asco, furia y una frustración asfixiante en todo el cuerpo, si hay algo que odio es perder el control. Mi mano se apoya en el marco de la puerta, dividida entre el impulso salvaje de empujar la madera, obligarla a girarse y exigirle que me diga qué maldito monstruo le hizo eso, o retroceder.«No es tu problema, Maximiliano», me siseo menta

ClaraCamino por los pasillos internos del hotel apretando el tubo de pomada contra mi pecho, justo encima del abdomen donde la quemadura sigue latiendo con un dolor sordo, amortiguado apenas por el frío de la medicina. Mis pasos son mecánicos, pero mi mente es un torbellino que no consigo frenar. Estoy aturdida, confundida y con las defensas más altas que nunca.No logro comprender a Maximiliano Roth. Es un enigma destructivo. En un momento es un monstruo frío, demoníaco, el mismísimo diablo que disfruta arrastrándome por el fango, recordándome mi miseria y tratándome como a una paria. Y al siguiente… al siguiente me sostiene con una suavidad tan extrema que me desarma, aplicándome la crema con una delicadeza infinita, sin aprovecharse de mi dolor, sin cruzar la línea del abuso físico, mirándome con unos ojos oscuros que parecieron encenderse por un segundo. Me dejó quedarme con la pomada e incluso ordenó que me dieran el resto del día libre. No tiene sentido. ¿Qué clase de juego p