La decisión estaba tomada. Irían a Sevilla.Magdalena terminó de cerrar el pequeño baúl con manos temblorosas. Dentro llevaba solo lo necesario: dos vestidos sobrios, la caja con los documentos que habían desenterrado del olivo, y una pequeña pistola que Rafael le había regalado semanas atrás.Rafael la observaba desde la puerta de la habitación, con los brazos cruzados. No había dormido bien en toda la noche.—¿Estás segura de esto? —preguntó por tercera vez.Magdalena se giró hacia él. Sus ojos reflejaban una determinación que lo inquietaba y excitaba al mismo tiempo.—No pienso esconderme en mi propia casa como una prisionera, Rafael. Si Víctor quiere guerra, la tendrá. Pero en sus propias narices.Rafael se acercó, la tomó por la cintura y la atrajo contra su cuerpo.—Eres la mujer más terca que he conocido en mi vida —murmuró antes de besarla con fuerza.El beso fue profundo, casi desesperado. Como si ambos supieran que este viaje podía cambiarlo todo.Mateo apareció en la puerta

La hacienda amaneció en estado de sitio.Después del ataque nocturno, nadie se atrevía a bajar la guardia. Los hombres patrullaban los límites de la propiedad, Anselmo había triplicado las guardias y Mateo no se separaba de sus hermanos pequeños ni un instante.Magdalena, sin embargo, parecía otra mujer.Ya no había lágrimas en sus ojos. El miedo había sido reemplazado por una determinación fría y cortante como el filo de un cuchillo. Se había vestido completamente de negro, con un traje de montar elegante pero práctico, el cabello recogido en una trenza alta y la pistola siempre visible en su cintura.Rafael la observaba desde la puerta del despacho mientras ella daba órdenes con una autoridad que nunca antes había mostrado.—Quiero que se cierren todas las entradas menos la principal —dijo con voz clara—. Doblen la vigilancia en la casa de los niños. Y que nadie entre ni salga sin mi permiso expreso.Los capataces asentían sin discutir. Incluso los hombres más veteranos la miraban c

El incendio fue solo el comienzo.Durante las siguientes dos semanas, la presión sobre la Hacienda Los Olivos se volvió asfixiante. Dos pozos fueron contaminados con cadáveres de animales. Tres trabajadores aparecieron golpeados salvajemente en los caminos cercanos. Y cada tres o cuatro días, llegaba una nueva nota de Víctor.Magdalena ya no las leía en voz alta. Las quemaba en cuanto las recibía.Una fría mañana de diciembre, mientras revisaba los daños del último ataque junto a Rafael, un jinete llegó a galope tendido. Traía noticias de Sevilla.—El juez de Madrid ha aceptado abrir la investigación —dijo el hombre, aún jadeando—. Van a citar a Víctor Montalbán para que declare en menos de un mes. Las cartas de su madre han sido aceptadas como prueba.Por primera vez en mucho tiempo, una sonrisa peligrosa apareció en el rostro de Magdalena.—Bien —susurró—. Que empiece a sentir lo que se siente cuando te acorralan.Sin embargo, esa misma noche, Víctor respondió con una jugada que nin

La noche del ataque llegó más rápido de lo que esperaban.Eran las once y media cuando el primer almacén del sur comenzó a arder. Las llamas se elevaron al cielo con una violencia aterradora, iluminando los olivares como si fuera de día. Los gritos de los hombres y el sonido de las campanas de alarma rompieron la tranquilidad de la hacienda.—¡Fuego! ¡Fuego en los almacenes! —se escuchaba por todas partes.Rafael, que estaba en el despacho revisando los últimos planes con Magdalena, levantó la cabeza de golpe.—Ha empezado —dijo con voz tensa.Magdalena se levantó con dificultad, apoyando una mano sobre su vientre de casi seis meses. Su rostro estaba pálido pero decidido.—Recuerda el plan. La mayoría de los hombres deben ir a apagar el fuego. Nosotros nos quedamos aquí con Mateo y cuatro hombres de confianza.Rafael la miró con preocupación.—Prométeme que no saldrás de esta casa pase lo que pase.—No soy estúpida —respondió ella—. Sé que soy el objetivo principal.Fuera, el caos era

Llegaron a Ronda al atardecer del tercer día de huida, exhaustos, hambrientos y cubiertos de polvo y sangre seca.La tía de Rafael, doña Isabel de la Torre, una mujer viuda de sesenta y dos años con carácter de hierro y mirada afilada, los recibió en la puerta trasera de su modesta pero sólida casa en las afueras del pueblo. No hizo preguntas innecesarias. Solo miró el estado de Rafael y dio órdenes precisas.—Llevadlo al cuarto del fondo. María, hierve agua y trae mis agujas. Niños, adentro. Nadie sale de esta casa hasta que yo lo diga.Rafael fue acostado en una cama limpia. La fiebre lo consumía. La herida del hombro se había infectado y supuraba. Magdalena no se separó de su lado ni un segundo mientras doña Isabel lo examinaba con manos expertas.—Es grave —dijo la mujer sin suavizar sus palabras—. Ha perdido mucha sangre y la infección está avanzada. Si no baja la fiebre en las próximas cuarenta y ocho horas, es posible que pierda el brazo… o algo peor.Magdalena sintió que el mu