Perspectiva: AlexandraLas escalinatas del Museo Metropolitano de Arte de Nueva York se sentían como un escenario de teatro. La luz de los focos cegaba, el sonido de las cámaras de cientos de fotógrafos era un zumbido constante, y el aire frío de la noche de Manhattan se filtraba por la espalda abierta de mi vestido de alta costura. Llevaba un diseño de seda negra, ajustado al cuerpo como una segunda piel, con incrustaciones de ónice que captaban la luz de forma intermitente.A mi lado, Caleb era la encarnación de la elegancia depredadora. Su esmoquin, hecho a medida, destacaba su porte atlético, pero había algo en su mandíbula, apretada apenas un milímetro, que me decía que estaba listo para la guerra, incluso si esta guerra solo implicaba sonreír para las revistas de moda.—Relájate, Navarro —le susurré, mientras subíamos el último escalón. Mi voz apenas fue audible sobre el caos, pero él la captó al instante—. Si sigues apretando la mandíbula así, vas a romperte un diente antes del

Perspectiva: AlexandraEl aire en la biblioteca de la finca era tan denso que parecía sólido. A través de los ventanales de suelo a techo, la niebla de la mañana envolvía los robles centenarios, creando un santuario aislado donde el resto del mundo no tenía cabida. Dentro, el calor de la chimenea encendida apenas lograba competir con el frío cortante que emanaba de mi marido.Caleb estaba de pie junto a la estantería de libros de caoba, con un vaso de whisky en la mano. Llevaba una camisa blanca de seda con las mangas remangadas hasta los codos, exponiendo la fuerza tensa de sus antebrazos. Estaba inmóvil, observándome con una quietud depredadora que habría hecho temblar a cualquier otro hombre. Pero yo no temblaba.Me senté en el sofá de cuero frente a la chimenea, cruzando las piernas con lentitud deliberada. Me aseguré de que el dobladillo de mi falda subiera un poco más de lo necesario.—Has estado muy callado toda la mañana, Navarro —dije, captando su atención sin necesidad de mi

Perspectiva: AlexandraEl club no tenía nombre en la fachada. Solo una puerta de hierro forjado en un callejón discreto del Bajo Manhattan, custodiada por dos hombres que no vestían uniformes, sino trajes hechos a medida que delataban la presencia de fundas de armas bajo el tejido. Cuando nuestras máscaras —diseñadas específicamente para ocultar nuestra identidad y, al mismo tiempo, resaltar nuestra naturaleza depredadora— se colocaron sobre nuestros rostros, el aire de la noche pareció cambiar.La mía era una pieza de filigrana dorada que cubría solo mis ojos y el puente de la nariz, dejando mis labios expuestos, pintados de un rojo sangre que prometía peligro. La de Caleb, en cambio, era un antifaz de cuero negro, rígido y brutal, que solo dejaba ver su boca apretada y sus ojos grises, oscurecidos por una frialdad que me ponía la piel de gallina incluso a mí.—Recuerda las reglas —susurró Caleb al oído mientras cruzábamos el umbral—. En este lugar, nadie nos conoce. Nadie sabe quién

Perspectiva: AlexandraEl silencio en la finca de Westchester no era el silencio de la paz; era el silencio que queda después de un incendio forestal. Todo lo que había sido el imperio de Oliver Pierce —su reputación, sus activos, su credibilidad corporativa— había sido reducido a cenizas en menos de cuarenta y ocho horas.Estaba de pie frente al inmenso ventanal del salón principal. Fuera, la niebla cubría los jardines, transformando los robles centenarios en figuras espectrales. Sostenía una copa de cristal con un dedo de coñac que no había probado. A mi espalda, Caleb estaba sentado en su sillón habitual, con la elegancia depredadora de un rey que ha terminado de conquistar el mundo. No hacía falta que habláramos. La victoria era un perfume pesado en el aire.Sabíamos que vendría. Un hombre como Oliver Pierce, acostumbrado a las alturas de Manhattan, no se desmorona en silencio. Cuando pierde todo lo que lo hace "especial", lo único que le queda es la desesperación, y la desesperac

El despacho privado del ala este de la finca nunca había sido un lugar de trabajo. Era, en realidad, un santuario. Un espacio de techos altísimos, paredes revestidas con los lomos de cuero de miles de libros que nadie leía, y una mesa de caoba maciza que había pertenecido a un estadista del siglo diecinueve. Aquel despacho era donde Caleb tomaba sus decisiones más crueles y donde yo, desde que me mudé a esta fortaleza, había aprendido a entender la profundidad de su monstruosidad y la altura de su adoración.La luz del atardecer se filtraba por las ventanas de cristal emplomado, bañando la habitación en tonos de oro viejo y violeta. El aire olía a incienso de cedro, a papel antiguo y a la esencia inconfundible de Caleb: sándalo, tabaco y algo metálico, algo que recordaba a la adrenalina.Caleb estaba de pie junto a la chimenea, cuya llama, alimentada por troncos de roble, rugía con una intensidad controlada. Llevaba una camisa blanca de seda, las mangas remangadas hasta los codos, rev