Alaric Thorne observaba a Elora desde el otro lado de la mesa de mármol de la sala de juntas. Ella estaba radiante, vestida con un traje sastre que gritaba autoridad, desafiando a los hombres más poderosos de la ciudad con una sola mirada. Pero Alaric no escuchaba las cifras ni los planes de expansión. Él escuchaba el latido del corazón de Elora: rápido, vibrante, cargado de una adrenalina que lo excitaba y lo enfurecía a partes iguales. Él sabía que ella le ocultaba algo. Podía oler el rastro de la traición en su piel, un aroma dulce y metálico que solo el vínculo podía revelar. «Estás jugando con fuego, mi pequeña humana», pensó Alaric, mientras sus dedos tamborileaban rítmicamente sobre la mesa, cada golpe sonando como una sentencia de muerte. Viktor tomó la palabra, tratando de recuperar el terreno perdido.—Esta "socia" —dijo Viktor con desprecio, señalando a Elora—, no es más que un capricho de mi hermano. Sus acciones son cuestionables y su presencia aquí es un insulto a la t

El viaje de regreso a la ciudad fue un descenso a los infiernos de la psique de Elora. Se mantenía rígida en el asiento del copiloto, con la mirada fija en la carretera, pero su mente estaba atrapada en la imagen de Sloane siendo arrastrada por los hombres de Alaric. Había salvado a su amiga, sí, pero el precio había sido su propia aniquilación emocional. Ya no quedaba nada de la Elora Vance que creía en la justicia o en el libre albedrío. Alaric conducía con una furia contenida. El vínculo con Elora vibraba con su dolor, y eso, lejos de ablandarlo, despertaba en él un hambre primitiva y posesiva. Ella era suya. Completamente. Y era hora de sellar ese pacto no con palabras, ni con contratos, sino con la marca inconfundible del dominio físico. Al llegar al ático de la Torre Thorne, Alaric no esperó a que el ascensor se abriera por completo. Agarró a Elora por el brazo con un movimiento brusco que la hizo jadear y la arrastró hacia el interior del apartamento. Cerró la puerta con una

El jet privado de los Thorne atravesaba el Atlántico con una elegancia depredadora. En la cabina de lujo, el aire estaba cargado de una electricidad estática que hacía que a Elora le doliera la piel. Alaric no le había dirigido la palabra desde que salieron de la mansión, pero su presencia era como una mano invisible apretándole la garganta. Estaba sentado frente a ella, bebiendo un líquido carmesí de una copa de cristal, con la mirada fija en los documentos de la reunión del Consejo en los Alpes Suizos. —¿Por qué me obliga a ir a esto? —preguntó Elora, rompiendo el silencio. Su voz sonaba más ronca de lo habitual, una secuela de los gritos y la pasión ruda de la noche anterior—. Viktor estará allí. Lady Vora estará allí. Soy un blanco andante. Alaric dejó la copa sobre la mesa de caoba y se inclinó hacia ella. Sus ojos negros brillaban con una determinación tiránica. —Te llevo porque eres mi mayor victoria, Elora. Y porque en ese nido de víboras, la única persona en la que confío

El refugio en los Alpes dejó de ser un santuario de pasión para convertirse en una ratonera de cristal. El estruendo de los motores de nieve y el brillo de las linternas tácticas rodeaban la base del risco. Los cazadores de la Orden de la Cruz de Plata no venían a parlamentar; traían flechas de fresno con punta de plata y luz ultravioleta. Alaric, con la camisa abierta y los ojos inyectados en una furia gélida, observaba desde el ventanal. —Llámalo, Elora. Ahora. Si morimos aquí, Sloane no durará ni una hora antes de que Lady Vora la encuentre para borrar el rastro. Elora, con las manos temblorosas pero la mirada firme, se concentró en el vínculo que Caleb había dejado en su mente tras rescatarla en la explosión. No era un vínculo de propiedad como el de Alaric, sino una conexión de supervivencia. «Caleb... nos tienen rodeados. Si no vienes, Sloane será la siguiente». Un aullido desgarrador rompió el silencio de la montaña, seguido por el sonido de carne siendo desgarrada. Caleb e

La Gran Sala del Consejo en la ciudad había sido transformada en un altar de opulencia oscura. Cientos de vampiros de los linajes más antiguos estaban presentes, observando con ojos hambrientos y escépticos. En el centro, sobre un estrado de obsidiana, se alzaban dos tronos. Alaric esperaba de pie, luciendo una armadura ceremonial de cuero negro y plata que resaltaba su imponente figura. Su rostro era una máscara de frialdad, pero sus ojos no dejaban de buscar la entrada. Cuando las puertas se abrieron, el silencio fue absoluto. Elora entró caminando con una cadencia que dejó a todos sin aliento. Vestía un traje de seda blanca traslúcida que parecía brillar con luz propia, ceñido a su cuerpo como una segunda piel. No llevaba joyas, excepto el rubí de Alaric y las marcas de posesión que él le había dejado en el cuello esa misma mañana, visibles para que nadie olvidara a quién pertenecía. Al llegar al estrado, Alaric le tomó la mano. Sus dedos se apretaron con esa tosquedad posesiva,