El coche que Alexander había enviado no era un vehículo; era un tanque de lujo blindado que me separaba del resto del mundo. Mientras cruzábamos Manhattan bajo la lluvia, veía a la gente caminar con sus paraguas rotos y sus vidas ordinarias, y por primera vez en mis veintitrés años, sentí envidia de su pobreza. Ellos eran libres de mojarse. Yo, en cambio, acababa de ser empaquetada y sellada con un apellido que no me pertenecía.Cuando el chofer, un hombre de rostro inexpresivo llamado Mikhail, se detuvo frente a la mansión de los Volkov en los límites de Westchester, el corazón se me subió a la garganta. No era una casa; era una fortaleza de piedra oscura y ventanales que parecían ojos vigilantes.—Señora Volkov, hemos llegado —dijo Mikhail.Ese nombre. *Señora Volkov*. El sonido me produjo una náusea física.Me escoltaron hacia adentro como a una prisionera de guerra. El vestíbulo era una oda a la frialdad: suelos de granito negro tan pulidos que podía ver mi rostro demacrado bajo m

El trayecto de vuelta a la mansión fue un descenso lento hacia el infierno. Dentro de la limusina, el silencio era tan denso que podía oír el roce de mis medias de seda al cruzar las piernas. Alexander estaba sentado frente a mí, con la corbata deshecha y el primer botón de su camisa desabrochado. No me miraba; observaba las luces de la ciudad pasar a través del cristal tintado, pero su presencia llenaba cada rincón del vehículo.Mis labios todavía ardían. Podía sentir el sabor de su boca, una mezcla de alcohol caro y una posesión que me hacía revolver el estómago. Me sentía sucia, no por el beso en sí, sino por la forma en que mi cuerpo había respondido. Odiaba a Alexander Volkov con cada fibra de mi ser, lo odiaba por comprarme, por chantajearme, por usar la vida de mi madre como moneda de cambio... y, sin embargo, en ese escenario, bajo los flashes de las cámaras, mi pulso se había acelerado de una forma que no podía fingir.—¿Te duele la mandíbula, Isabella? —preguntó de pronto, s

El silencio es una forma de tortura que no deja marcas en la piel, pero que desgarra el alma con la precisión de un bisturí. Habían pasado tres días desde la bofetada, tres días desde que Alexander Volkov decidió que yo ya no era digna de su voz, de su mirada o de su ira.Caminar por la mansión se había convertido en un ejercicio de invisibilidad. Desayunábamos en extremos opuestos de una mesa de caoba que parecía un desierto infranqueable. Él leía sus informes, revisaba su tableta y bebía su café negro como su conciencia, sin dedicarme ni un solo "buenos días". Para él, yo había pasado de ser su "inversión" a ser un mueble más de la decoración minimalista de su imperio.Y lo que más me dolía, lo que me hacía hervir la sangre de pura frustración, era que me importaba. Me odiaba por buscar su mirada por el rabillo del ojo, por esperar que me soltara un insulto o una orden, cualquier cosa que confirmara que todavía estaba viva. Su indiferencia era más letal que sus amenazas.—Esta noche